...el Hombre que vivía en la cárcel, con las puertas abiertas...

CONVERSACIONES ETERNAS

2012-01-16T15:45:00.000-08:00

Una conversación eterna y las grabaciones de una vida en dos paredes…
A su memoria.

CUERPO EN EXILIO

Tropezando con mis brazos
Mi nariz y mis orejas sigo adelante
Caminando con el páncreas y a veces
Hasta con los pies. Me sale luz de las solapas
Me duele la bragueta y el mundo entero
Es una esfera de plomo que me aplasta el corazón
No tengo patria ni corbata
Vivo de espaldas a los astros
Las personas y las cosas me dan miedo
Tan sólo escucho el sonido
De un saxofón hundido entre mis huesos
Los tambores silenciosos de mi sexo
Y mi cabeza. Siempre rodeado de espuma
Siempre luchando
Con mis intestinos mi tristeza
Mi pantalón y mi camisa.

Jorge Eduardo Eielson. (1989)

INVITACIÓN

2012-01-10T18:22:00.001-08:00

miercoles 11 de enero 2012
7:30 pm.

Se inaugura la muestra del XXI Concurso Nacional de Artistas Jóvenes en la ciudad de Trujillo.

Galería de Arte " Improuptu "
Av. Venezuela 125, Urb el Recreo
Trujillo - Perú

Arte – Textil Contemporáneo

2011-12-10T07:07:00.000-08:00

Pilar Tobon
Presidenta / World Textil Art

La organización de World Textil Art fundada en 1997 en la ciudad de Miami USA, está dedicada exclusivamente a la promoción y difusión internacional del arte Textil Contemporáneo, y a la promoción de artistas de Textiles de los 5 continentes.
Entre los años de 1997 y 2011 World Textile Art ha presentado 6 Bienales Internacionales en distintos países de América latina, considerada esta como la única Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo nómada, llevando a todos los rincones de América importantes artistas de más de 70 países del mundo.

La organización también coordina grandes exposiciones y proyectos fuera de sus bienales.

Hoy es un placer inaugurar en México nuestra VI Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo, seis diferentes salones, talleres y un Congreso Internacional de tres sedes, Xalapa, México DF y Oaxaca, con la fusión de Múltiples Museos, Centros Culturales, Galería de Arte y Universidades en el marco de la IV Bienal.

Seis salones con magnificas obras dentro de una variedad de elementos, materiales y técnicas, donde el concepto textil adquiere una dimensión mayor, amplia y de grandes diferencias estilísticas en relación con las generaciones anteriores: el tapiz, como tejido, deja de tener vigencia y entra a concebirse como “ OBRA TEXTIL”.
La actual propuesta con su tema AIRE apela a técnicas fuera de las telas y en ocasiones son los materiales los que generan sus propias invenciones, sus propias técnicas que sirven para distinguir al artista.
Para esta generación el textil se convierte en un reto donde propone, comprobar, investigar y exaltar son acciones propias de su reflexión o contraposiciones encaminadas a producir un arte con enfoque muy personal donde nadie se parece a nadie y las influencias desaparecen al enfrentar a materiales diversos.

“Consideramos el lenguaje artístico textil contemporáneo y las nuevas tecnologías un reto continuo”

“ We consider the language of contemporary textil art and new technologies as a continuous challenge”

El manipular y transformar los lleva a propuestas radicales y formas libres. Hoy este grupo de artistas internacionales, proponen diversas maneras en el enfoque y evolución de los mismos. Son ecléticos en las conclusiones que están siempre en pro del enriquecimiento de la fibra como medio creativo.
El deterioro causado tanto por la insistencia en darle validez a lo conocido, como el desconocimiento de este campo por la mayoría de los Museos y galería de Arte, ha retardado paso a paso el reconocimiento al nuevo Arte- textil Contemporáneo; cuya aparición es continua a pesar de los tropiezos encontrados en el ámbito artístico internacional.

Si la primera generación, además de la trayectoria alcanzada hasta el momento, abrió un camino, la segunda ósea el “Arte –textil Contemporáneo” se contrapone a la primera en todo. Hoy grandes Museos, centros Culturales, y Galerías de Arte, abren sus puertas al Arte Textil, como cualquier otra expresión artística más.

BIENVENIDOS - WELCOME

2011-12-09T19:04:00.000-08:00

Leticia Perlasca Núnez
Secretaria de Turismo y Cultura

La creación de formas de arte utilizando técnicas de arte textil y material textil es tan antigua como el deseo humano de auto expresarse e interactuar con el medio ambiente. Hoy en día las industrias textiles y las formas artísticas relacionadas con los textiles son aun, como en los tiempos prehispánicos, una viva manifestación de nuestra cultura y modo de vida. No sólo en la forma en que nos vestimos, sino en cosas menos comunes tales como el arte, descubrimos un medio versátil y no convencional para expresarnos. Más aun, los materiales textiles son por definición un mundo sustentable.

La VI Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo World Textil Art – Aire pretende detonar desafíos poco comunes para los artistas. Pretende asimismo permanecer abierta y sensible hacia la diversidad de medios y formatos por ellos elegimos, dentro de las corrientes contemporáneas del arte que se vale del material textil como elemento básico para abrir grandes posibilidades, incluyendo el arte objeto y la antigüedad, más que una simple técnica, un don sagrado, se convierte ahora en la obra de arte misma. Sostenido y desarrollado por las culturas milenarias, caído luego fuera de las corrientes mayoritarias del arte occidental, el arte textil merece una bienal. Saludo con agrado esta iniciativa de crear un espacio de reflexión y exploración de un medio común a todo ser humano: el textil.

Porfirio Carrillo Castillo
Secretario Académico / Universidad Veracruzana

Las tres grandes culturas de Veracruz Olmeca, Huasteca y Totonaca, nos han maravillado con el esplendor de su arte usando incluso las fibras que conocíamos y cultivaron; textiles; hilos, colores, texturas, tientes, que a lo largo de siglos urdieron celebraciones y cosmovisiones, tramas relatoras de la naturaleza y de la vida.

En la Universidad Veracruzana esta tradición se respeta, se estudia, se recrea y redescubre. En la búsqueda constante de nuestro origen y futuro sabemos que el algodón, la seda, el yute, la lana, el lino, el henequén, las plumas, ente otros, son materiales de creación y de estudio de alto valor.

En nuestra universidad los orígenes de la creación en textil reconocen el trabajo pionero de la Dra. Yosi Anaya, su paciencia, dedicado, explosivo y luminoso trabajo nos ha llevado a conocer y apreciar mejor el arte hecho con textiles. En Xalapa importantes creadores han contribuido a acrecentar esta gran tradición: el fundacional trabajo de Mayra Landau, cómo no recordar la estupenda obra de Laura Olguín, así como proyectos que han intervenido en nuestros espacios como el Primer Encuentro internacional de Arte Textil Miniatura, Seis Artistas de Textil en México y múltiples exposiciones tanto del arte textil tanto tradicionales de nuestro pueblos originarios cono de artistas residentes y visitantes nacionales e internacionales.

Por todo ellos en la Universidad celebramos ser sede de la IV Bienal Internacional de Arte Textil Contemporánea, promovida desde la visión monumental de la Organización Mundial de Arte Textil ( World Textil Art). El incansable trabajo de la Dra. Anaya y le apoyo de nuestro instituto de Artes Plásticas, ha hacho posible recibir la VI Bienal Internacional de Artes Textil Contemporáneo World Textil Art – Aire en Xalapa, en nuestra Universidad.

LINEA Y CUERPO

2011-11-07T06:28:00.000-08:00

Tan lejos y tan cerca
Tinta sobre pasta policronada.

EL DIBUJO EN LINEA Y CUERPO

Elijo la mitad del libro como un lugar apropiado para dialogar acerca de los dibujos que aquí se exponen, dándole cuanta que hay marcadas distancias estilísticas las cuales me permitieron en los dos ejemplares – en el primero en coedición con Iván – crear una especie de ritmo agrupado sutilmente los dibujos. Muchos de darán cuenta de ello sin embargo es necesario mencionar algunos ejemplos ya que son idóneos para hacer un breve y necesario análisis particular sobre el dibujo en el escenario local.

Al principio podemos ver que el trabajo joven suele vincularse a las tradicionales introspecciones que el artista menciona varias veces cuando emite un pequeño discurso sobre su obra. Estos enfoques a su ya insistido “mundo interior” en muchos casos puede ser un autogol hacia la renovación que el artista espera obtener como profesional de la imagen. Estamos en tiempos donde el aura ya se quedó con los vientos modernistas – aun vigentes – y donde la comunicación es material indispensable en el futuro desarrollo creativo, algunas producciones demasiado íntimas terminan siendo anacrónicas a la edad del artista que las realiza. Caso que menciono como un sincero consejo para el desempeño profesional de algunos jóvenes talentos. En este caso vinculo estas novelas obras con otras de experimentada factura acorde al periodo profesional. Obras de interesante desempeño como las de Charo Núñez de Patrucclo con una pasional reflexión como en “ Metamorfosis “ El trabajo de Polo Pflucker, Valeria Ghezzi, García Callegari y demás artistas cercanos en secuencia al libro cierra con fina calidad esta línea.

Poco a poco se van alternando las formas y al mismo tiempo surgen trazos interesantes, imágenes llenas de misterios como los dibujos de Julia Salinas. Más adelante Rhony Alhalel representado sensaciones quizás literarias como “La llama doble” – titulo de un afamado ensayo – o “Nube Peregrina” ubicando a la mortalidad y sapiencia emanada por un cráneo debajo de la nube. Probablemente campo de ideas de esa dualidad que figura en la parte superior. Robert Orihuela mediante su estilo característico de espiritualidad casi oriental, humana y profunda.(…)

LINEA Y CUERPO
Dibujos de artistas peruanos contemporáneos.
Segundo volumen

Edición a cargo de Felipe Mayuri Poma
Edición:
diciembre, 2010

En el preestreno - XXXI Concurso Nacional de Arte Michell & Cía.

2011-11-04T09:29:00.000-07:00

UNA MUTUA ENTREVISTA

Manuel Gold: "Ser un Polizonte es complicadísimo"

Hasta ahora, ¿cómo evalúas la experiencia de ser un "Polizonte"?

- Es complicadísimo, es el trabajo más difícil que he tenido que hacer en mi vida. Cuando actúas, tienes un guion, te preparas, ensayas y haces un personaje, no eres tú. En cambio, en Polizontes, la gente cree que me conoce porque él que sale es Manuel Gold, pero, en realidad, es un personaje, un híbrido con mi nombre. Es un poco complicado. Yo no soy de hablar con gente que no conozco y resulta que ahora mi trabajo es hablar con gente que no conozco. Afrontar eso ha sido complicado.

XXI CONCURSO NACIONAL DE ARTISTAS JÓVENES

2011-10-19T15:02:00.000-07:00

El Presidente del Centro Cultural Peruano Norteamericano y el Presidente de Sociedad Minera Cerro Verde S.A.A., Invita a usted a la ceremonia de premiación e inauguración del XXI Concurso Nacional de Artistas Jóvenes en las instalaciones del Museo de Arte Contemporáneo Arequipa.

Juan Manuel García Calderón Barreda y Bruce K. Clements, agradecen su gentil asistencia.

viernes 21
7:30 pm.

Arequipa, octubre 2011

CASUALIDAD POÉTICA

2011-10-10T12:54:00.000-07:00

¿Pero un acontecimiento no es tanto más significativo y privilegiado cuantas más casualidades sean necesarias para producirlo?

Sólo la casualidad puede aparecer ante nosotros como un mensaje. Lo que ocurre necesariamente, lo esperado, lo que se repite todos los días, es muda. Sólo la casualidad nos habla. Tratamos de leer en ella como leen las gitanas las figuras formadas por el poso del café en el fondo de la taza - Una década de casualidades poéticas = M.A.P.

VIVIENDO EN LAS PALABRAS...

2011-10-07T14:03:00.000-07:00

COLECCIÓN PRIVADA DE ADINA MIRANDA.

"Siempre me he preocupado mucho de la construcción plástica y no sólo de las asociaciones poéticas. Esto es lo que me distinguía de los surrealistas". André Breton

EN EL CAMINO DE SAN ROMANO

La poesía se hace en un lecho como el amor
Sus sábanas revueltas son la aurora de las cosas
La poesía se hace en los bosques

Tiene el espacio que necesita
No éste sino aquel que condicionan

El ojo del milano
El rocío sobre una flor de cola de caballo
El recuerdo de una botella de Traminer empañada sobre una bandeja de
[plata
Una alta verga de turmalina en el mar
Y el camino de la mental aventura
Que asciende a pico
Una parada se llena de maleza en seguida

Eso no se grita sobre los tejados
No es conveniente dejar la puerta abierta
O llamar a testigos

Los bancos de pescado los setos llenos de pájaros
Los raíles a la entrada de una gran estación
Los reflejos de las orillas de un río
Los surcos en el pan
Las burbujas del arroyo
Los días del calendario
El corazoncillo

El acto del amor y el acto de poesía
Son incompatibles
Con la lectura del diario en voz alta

El sentido del rayo de sol
El resplandor azul que despiden los hachazos del leñador
El hilo de la cometa en forma de corazón o de garlito
El latido rítmico de la cola de los castores
La velocidad del relámpago
La lluvia de peladillas desde lo alto de las viejas escaleras
El alud

La cámara de los prestigios
No señores no es la octava sala
Ni los vapores del dormitorio un domingo por la noche

Las figuras de baile realizadas en transparencia por encima de las charcas
La delimitación contra un muro de un cuerpo de mujer al que se lanzan
[cuchillos
Las volutas pálidas del humo
Los bucles de tu cabello
La curva de la esponja de las Filipinas
Los lazos de la serpiente de coral
La presencia de la hiedra entre las ruinas
La poesía tiene todo el tiempo por delante

El abrazo poético como el abrazo carnal
Mientras dura
Prohíbe toda escapada sobre la miseria del mundo.

Poemas, 1948. Traducción de Manuel Álvarez Ortega.

80 AÑOS DEL GRUPO MICHELL

2011-10-06T12:41:00.000-07:00

* [ Nota de pie de página ]: Solo más tarde comprendí que los materiales que yo necesitaba para ese añorado texto no eran las palabras. Es decir, no eran los personajes (aunque ellos deberían regresar más tarde, reducidos a simples vestidos), ni los sentimientos ni las circunstancias que los que los movían, sino simplemente los colores, el espacio, las texturas. Pero, sobre todo, el espacio, puesto que era el espacio – el elemento más sutil del paisaje – el que rodeaba, en un estéril abrazo, la ciudad en que nací. Paraíso e infierno, pero única grandeza permitida a los limeños, era también su dimensión más secreta, era el silencio de las dunas al atardecer, eran los juegos de la sombra y de la luz sobre el territorio amado. Era la arena del desierto. Era el desierto a secas. O, en su defecto, un pedazo del mismo. Un fragmento de territorio. Una sucesión de fragmentos. Una infinita cadena de fragmentos de mi memoria, convertida en << materia pictórica>>, que conformarían ese paisaje virtual que las palabras nunca podrían devolverme. […] Por todas estas razones decidí rescatar, con la sola ayuda de mi memoria, toda la extensión costeña, fragmento por fragmento, y ellos a lo largo de toda mi existencia, no importa cuál fuera el desarrollo paralelo de mis demás actividades. A esta virtual epopeya – que culminará tan solo con mi propia desaparición – la he dominado el “ Paisaje infinito de la costa del Perú” ( Eielson, 1988 ).

XXXI CONCURSO NACIONAL DE ARTE MICHELL & CIA

2011-09-25T13:16:00.000-07:00

Siempre me ha conmovido el proceso de producción de un tejido artesanal, cualquiera que fuere su dimensión y característica; allí donde no existía nada de pronto los hilos manipulados por el o la artífice se van montando de una particular manera (entre miles a escoger) para construir un plano destinado a procurar abrigo, comunicación y belleza: es conocimiento altamente especializado, es destreza, color y armonía. Es identidad.

Participar de la premiación del Concurso Michell no fue tarea fácil para los jurados tomando en cuenta la calidad de las obras presentadas. En la línea tradicional, la consideración de técnica y materiales ancestrales estuvo acompañada de su aplicación en diseño especialmente cuidados, como es el caso de los primeros premios, frazada en técnica anudada de doble cara y la obra en técnica tapiz con bordado, procedentes de Cajamarca y Cusco, respectivamente. Los tejidos ganadores en la línea innovación muestran un interesante componente conceptual en la representación de la bandera que bordea elementos de diseño más tradicional, de Cusco, así como un planteamiento explícitamente urbano trabajado a partir de una interesante combinación de textura en técnica textil tradicional (más y menos abierta) y pintura.

En el sustrato de la belleza formal de los tejidos / cuadros ha sido especialmente interesante haber podido identificar los lugares de procedencia de las obras a partir de la técnica empleada y de la organización de las pampas y pallays. El empleo de tal o cual técnica y la distribución de los diseños y selección de colores, por lo general, no engañan a un ojo entrenado, sabemos que la tejedora o el tejedor siempre van a representar, de alguna manera, la tradición del lugar de procedencia; es la representación de su cultura la que predomina, no obstante los procesos de préstamo y de cambio en los patrones convencionales de tejido artesanal, propios de los tiempos que vivimos.

María Elena Del Solar
Arequipa, setiembre de 2011

XXXI CONCURSO NACIONAL DE ARTE MICHELL Y CIA.

2011-09-19T17:14:00.000-07:00

XXXI CONCURSO NACIONAL DE ARTE MICHELL Y CIA.

CATEGORIA: TEXTILES
CREATIVIDAD

PRIMER PREMIO : “TINKUY CHIUCHILLANI”
PEDRO CHICCHI GUTIERREZ / SANTOS PUCLLA SOTALERO
Cusco – Chahuaytire

SEGUNDO PREMIO : “PAISAJE INFINITO DE LA COSTA DEL PERU”
ROBERT ORIHUELA YURIVILCA
Lima

PRIMERA
MENCION HONROSA : “INDESTRUCTIBLE”
MARIANO CALLAÑAUPA QUISPE
Ayacucho – Acosvinchos

SEGUNDA
MENCION HONROSA : “LO PASADO Y LO ACTUAL”
FELIX CONDORI CCANCHI
Cusco ‐ Pisac

TERCERA
MENCION HONROSA : “PILLPIN TUKUNA”
ANA MARIA VELAOCHAGA SCHWAN DE RAMIREZ
Lima

EXPOSICIONES

Arequipa
Del viernes 23 de Septiembre al viernes 21 de Octubre del 2011, en la galería de arte “Mundo Alpaca”, oficinas principales de Michell y Cía en Arequipa.

Lima
Del miércoles 2 al martes 29 de Noviembre del 2011, en la Sala de Arte del Centro Cultural “El Olivar” de la Municipalidad de San Isidro, ubicada en Calle La República 455, San Isidro, Lima.

Rito de un viaje solitario.

2011-09-13T21:58:00.000-07:00

COLECCION PRIVADA DE ROMINA BOGGIO & LA OTRA CARA DEL PAPEL.

LAS ESTACIONES

Están en mí las estaciones
Como si fueran una sola
Las cu4tro siempre están en mí
Son cu4tro franjas de un abismo
Desde la aurora hasta el ocaso
La lluvia el verde el sol el viento
Sin desvelarme están en mí
Son la misión recién nacida
Y son los muertos de mi mundo
Mis escondidas estaciones
Me hacen feliz / sufre en mí
Cada una de ellas tiene un cielo
Y cada cielo es un espejo
Que habla de todos y de mí
Las estaciones se congregan
Se reconocen y se abrazan
Las cu4tro siempre están en mí
Soy su fervor sus hojas muertas
Su granizada sus cosechas
Su puerta abierta sus candados
Su insolación sus aguaceros
Como un destino están en mí
Las estaciones se entreveran
Para mezclarse con mi vida
Para juntarse con mi muerte
Y finalmente huir de mí.

Buzón de tiempo

Mario Benedetti.

ELLA

2011-09-11T20:36:00.001-07:00

”Ella”

Exposición Colectiva de Arte Contemporáneo

Inauguración: viernes 16 de setiembre. Hora 19:30 p.m.

Los Directores de La Mansión Eiffel Galería de Arte y
Antigüedades, anuncian la presentación de la Exposición Colectiva de
Pintura y Escultura Titulada: ”Ella”

En Homenaje a la Mujer Peruana.

La Mansión Eiffel y un selecto grupo de Artistas
Plásticos de impecable trayectoria nacional e internacional, presentan
esplendidas Obras de Arte dedicadas a la Mujer Peruana, que será
representada en sus lienzos; mostrando el rol de la mujer en la
sociedad actual y las diferentes etapas de su vida: como madre,
esposa, hija, artista, profesional, investigadora, empresaria y
luchadora infatigable por el éxito de su pueblo, cual mirada
visionaria siempre esta presente en ELLA.

La Mansión Eiffel, fue diseñada por el famoso arquitecto francés
Gustavo Eiffel, autor de la Torre Eiffel de Francia.

El inmueble ha sido Declarado por el gobierno peruano
como: “Monumento Histórico Arquitectónico” y esta ubicado en pleno
Corredor Turístico y Monumental del Centro Histórico de Lima.
A una cuadra de la Plaza Mayor de Lima.

La muestra podrá ser visitada hasta el 05 de octubre
De lunes a sábado de 10:30 am a 8:30 pm. El ingreso es libre.

Jr. Ucayali Nº 170 Esquina c/ Jr. Carabaya - Centro Histórico de Lima.

Reproducciones de un solo latido...

2011-08-26T17:56:00.000-07:00

EL CORAZÓN DELATOR

Es cierto; soy nervioso, terriblemente nervioso. Lo he sido y continúo siéndolo; pero ¿por qué decir que estoy loco? La enfermedad ha agudizado mis sentidos, pero no los ha destruido. Por encima de todo, tenía muy agudizado el sentido del oído. Oigo todas las cosas del cielo y de la tierra, a veces, muchas cosas del infierno. ¿Eso significa que estoy loco? Escuchadme y observad qué cuerdamente, con cuánta calma soy capaz de relataros toda esta historia.

Sería imposible decir cómo entró primeramente la idea en mi cerebro. Pero una vez concebida me persiguió día y noche, no existía ningún motivo, no había pasión alguna. Yo quería al viejo. Él nunca me había tratado mal. Nunca me había insultado, pues yo no deseaba su oro… Creo que fue su ojo… ¡Sí, eso fue! Tenía un ojo de buitre, un ojo azul pálido, recubierto por una película. Siempre que se fijaba en mí, sentía correr la sangre helada por mis venas, y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui haciendo a la idea de quitarle la vida, y de ese modo librarme para siempre de su ojo maldito.

Y ahora vine la dificultad. Me creéis loco. Pero los locos no saben nada de nada; y yo, sin embargo… Deberíais haberme visto. Os habríais dado cuenta con cuánta discreción procedí, con qué precaución, previsión y disimulo llevé a cabo mi trabajo. Nunca fui tan amable con el viejo como la semana anterior a su muerte. Y cada noche, casi a medianoche, giraba la aldaba de su puerta y la abrí. ¡Oh!, ¡qué suavemente! Entonces, cuando estaba lo suficientemente abierta para meter la cabeza, introducía una linterna sorda cerrada, perfectamente cerrada, de modo que no saliese ninguna luz, luego metía la cabeza. ¡Oh! ; Os habríais reído al ver con qué astucia llevaba a cabo mi propósito. Me movía lentamente, muy lentamente, con el objeto de no turbar el sueño del viejo.

Tardaba una hora en pasar mi cabeza por la abertura, para poder ver al viejo tendido en su lecho. ¡ Ah, ja, ja ! Podría haber sido un loco tan distraído como yo ? Y luego, cuando mi cabeza estaba en la habitación, abría la linterna con precaución infinita. ¡Oh!, ¡ con cuánta precaución! (porque chirriaban los goznes). Dejaba la linterna abierta lo necesario para que un solo rayo fuese a dar sobre el ojo de buitre. Y eso hice durante siete largas noches precisamente en la medianoche; pero siempre entraba aquel ojo cerrado, y así era imposible realizar el trabajo, pues no era el viejo quien me vejaba a su habitación y le hablaba de forma animada, llamándole por su nombre, en un tono cordial, y preguntaba cómo había descansado. De este modo comprenderéis que había tenido que ser un viejo muy perspicaz para sospechar que cada noche, precisamente a las doce, yo le observaba mientras dormía.

La octava noche tomé mayores precauciones que de costumbre para abrir la puerta. El minutero del reloj se movía mucho más rápidamente que mi pulso. Nunca, antes de aquella noche, había sentido la extensión de mis propias energías de mi sagacidad, apenas podía contener mis sentimientos de triunfo. ¡Pensar que estaba allí, abriendo la puerta a poco, y que él ni siquiera sospechaba de mis acciones o de mis pensamientos! Yo me reía ahogadamente ante la idea, y él tal vez me oyó, pues se movió de pronto, sobre la cama, como si estuviese asustado. Quizás pensaréis que me retiré; pero no estaba completamente a oscuras (pues los postigos estaban firmemente cerrados por temor a los ladrones). Yo sabía que él no podría ver la abertura de la puerta, y continué empujándola firmemente.

Tenía metida la cabeza, y estaba a punto de abrir la linterna, cuando mi dedo pulgar resbaló sobre el cierre de hojalata y el viejo se levantó de la cama gritando: “¿ Quién anda allí?”
Me quedé inmóvil y no dije nada. Durante toda una hora no moví un solo músculo, y en el intervalo no le sentí echarse de nuevo. Él continuaba sentado había hecho noche tras noche, escuchando la muerte que acechaba a la pared.

Repentinamente oí un ligero gemido, y supe que era el gemido de un terror mortal. No era un gemido de dolor o de pesar, no. Era el sonido quedo y ahogado que surge del fondo del alma cuando está sobre cargada de espanto. Yo conocía muy bien ese sonido. Muchas noches, a medianoche justamente, cuando todo el mundo dormía, había brotado de mi pecho, profundizado con un eco espantoso los terrores que me acongojaban. Diego que lo conocía muy bien. Sabía lo que el viejo sentía y le compadecía, aunque me riera en el fondo de mi corazón. Me constaba que había permanecido despierto desde que oyó el ruido por vez primera y se agitó en la cama. Desde ese momento, sus temores habían ido en aumento. Había estado tratando de convencerse que aquel ruido era infundado; pero no lo consiguió. Debió de decirse para sí: “No es más que el ruido del viento en la chimenea”; “es sólo un ratón que atraviesa la estancia”; o “es simplemente un grillo que ha cantado sólo una vez”. Sí: tuvo que tratar de convencerse a sí mismo con aquellas suposiciones; pero todos sus intentos fueron en vano. Todo fue en vano, porque la muerte se acerba a él con paso fugitivo, proyectando su negra sobra y envolviendo a su víctima, y la influencia lúgubre de la sombra imperceptible le hizo sentir – aunque no veía ni oía la presencia de mi cabeza dentro del cuarto.

Cuando hube esperado un largo rato, con mucha paciencia, sin oírle echarse de nuevo, resolví dejar al descubierto una pequeña, muy pequeña raja de la linterna, y de este modo lo hice. No podéis imaginarlos qué cautelosamente realicé mi propósito, hasta que al final conseguí un rayo tenue, como el hilo de una araña, que surgía un rayo tenue, que surgía de la abertura de la linterna y se proyectaba a lleno sobre el ojo de buitre.

Estaba abierto, enorme y abierto, y yo me volví loco al verlo. Lo veía con toda claridad. Era de un color azul mate. Con un espantoso velo que me estremecía hasta la medula. Pero no puede ver otra cosa en el rostro del viejo. Tal vez, instintivamente, había dirigido el rayo precisamente sobre el condenado sitio. ¿Y no os he dicho que lo que se toma en mí por locura no es sino la agudeza de los sentidos?

Entonces llegó a mis oídos un bajo, quedo y rápido sonido, semejante al que produce un reloj cuando se le envuelve en algodones. Yo conocía demasiado bien aquel sonido. Era el latido del corazón del anciano. Aquello aumentó mi rabia, lo mismo que el temor estimula el coraje del soldado. Sin embargo, me reprima y continué esperando, apenas respiraba. Sostenía la linterna sin movimiento. Con firmeza de pulso mantuvo el rayo de luz sobre el ojo, entre tanto, el sonido infernal del corazón aumentaba; cada vez se hacía más rápido, y más rápido, y más rápido, y más alto. Y más alto a cada instante. ¡El temor de hombre debía de haber llegado al extremo! se iba haciendo más alto, más alto a cada momento. ¿Me comprendéis bien? Ya dile que soy nervioso; y lo sigo siendo. Entonces, en el profundo silencio de la noche, en medio del terrible silencio de la vieja casa, un ruido tan extraño como aquél despertó en mí un incontrolable temor. Sin embargo, durante algunos minutos más me contuve y permanecí inmóvil. ¡Pero el latido se iba haciendo cada vez más lato, más alto! Pensé que mi corazón estallaría, y entonces podía ser oído desde muy lejos. ¡La hora del viejo había llegado! Con un grito infernal abrí la linterna y salte al interior de la alcoba. El viejo, inmediatamente, grito; pero sólo una vez. En un instante le arrojé al suelo, volcando sobre su cuerpo el pesado lecho. Luego sonríe alegremente al ver cumplido mi plan. Pero durante muchos minutos el corazón siguió latiendo con un sonido sordo. Aquella. Sin embargo, no me inquietaba, pues me constaba que no podría oírse a través de la pared. Finalmente, cesó, el viejo estaba muerto. Levanté la cama y examiné el cadáver. Si estaba frio, tan frio como una piedra. Puse mi mano sobre su corazón y la retuve allí durante algunos minutos. No había ninguna pulsación. Estaba completamente muerto. Su ojo no podría molestarme ya más.

Si todavía me creéis loco, dejaréis de creerlo cuando os descubre las prudentes precauciones que tomé para ocultar el cadáver. La noche declinaba y yo trabajé apresuradamente y en silencio. Lo primero que hice fue desmembrar el cuerpo. Le corté la cabeza, los brazos y las piernas. Luego, levanté tres planchas del suelo de la habitación y lo deposite entre el entarimado del piso. Volví posteriormente a colocar las maderas con tal cuidado, y de modo tan prefecto, que ningún ojo humano, ni aun el suyo, podría haber descubierto ninguna gota de sangre. ¡Para algo había tenido tanto cuidado! Una cubeta hecho desaparecer todo.

Cuando hube acabado todos esos trabajos eran las cuatro, y estaba tan oscuro como a medianoche. Cuando el reloj dio la hora, oí que llamaba a la puerta de la calle. Bajé a abrir con alegría, pues ¿qué había de temer…? Entraron tres hombres que se presentaron a sí mismo como agentes de la policía. Un vecino había oído un chillido durante la noche, y sospechaba que se hubiera producido un acto violento. La sospecha fue comunicada a la oficina de la policía, y ellos ( los oficiales) fueron enviados para investigar el caso.

Me sonreí… ¿Qué podía yo temer? Di a aquellos caballeros la bienvenida. El chillido, les dije, lo produje yo mismo, en sueños. El viejo., les referí, estaba ausente en el campo. Llevé a mis visitantes por toda la casa. Los conduje a su habitación: les mostré sus tesoros seguros, sin tocar por nadie. En el entusiasmo de mi confidencia traje sillas a la habitación y les invité a que descansaran de sus fatigas, mientras yo mismo, con la osada ausencia de mi perfecto triunfo, colocaba mi propia silla precisamente encima del lugar donde reposaba el cadáver de la víctima.

Los oficiales se dieron por satisfechos. Mis maneras les habían convencido. Yo estaba completamente tranquilo. Se sentaron, y mientras yo contestaba alegremente, ellos hablaron de cosas familiares. Pero no mucho tiempo después me sentí palidecer y deseé que se fueran. Me dolía la cabeza y me sonaban los oídos; pero ellos, sin embargo, seguían sentados y charlando. El sonido de los oídos de hizo más claro. Continuó y llegó a hacerse claramente perceptible. Yo hablaba mucho para librarme de aquel sentimiento; pero éste continuaba y se precisamente cada vez, hasta que al fin descubrí que el ruido no estaba en mis oídos.

Debí de ponerme muy pálido; pero seguía hablando con fluidez y en voz más lato de lo común. El ruido aumentó. ¿Qué podía hacer yo para evitarlo? Era un sonido bajo, sordo y rápido, semejante al que produce un reloj envuelto en algodones, abrí la boca para respirar y los oficiales no oían nada. Hablé más rápidamente, más vehementemente, pero el ruido seguía aumentando con firmeza. Me levanté y argumenté violentamente. Pero el ruido seguía aumentando.

¿Por qué no se irían? Me puse a recorrer la habitación de arriba abajo, dando zancadas, como si excitasen mi furia las observaciones de aquellos hombres; pero el ruido seguía aumentando firmemente. ¡Oh, Dios mío¡ ¿Qué podría hacer? Grité, bramé, blasfemé. Balanceé la silla sobre los maderos, pero el ruido se alzada sobre todo, y aumentaba continuamente. Se hizo más fuerte, más fuerte, más fuerte. Y aquellos hombres charlaban amablemente y sonreían…
¿Era posible que no lo oyeran? ¡Oh Dios Todo poderoso! ¡Oh, no! ¡Ellos lo oían! ¡Ellos sospechaban! ¡Ellos lo sabían! ¡Se burlaban de mi espanto!
Eso pensé, y eso pienso ahora. Pero cualquier cosa era mejor que soportar aquella agonía. ¡Cualquier cosa era más tolerante que aquella burla! Yo no podría soportar por más tiempo aquellas hipócritas sonrisas. Sentía que debía gritar o me moriría. Y de nuevo se escuchaba más fuerte, ¡más fuerte!, ¡más fuerte!
¡Malvados! grité - ¡No disimuléis más! Admito el hecho. ¡Apartad esos tablones! ¡Aquí! ¡Aquí está el latido de su horrible corazón!

Narraciones extraordinarias

EL CORAZÓN DELATOR.
Edgar Allan Poe

Alteraciones humanas, cadena perpetua.

2011-08-15T18:25:00.000-07:00

Otoño representa el ocaso de nuestra conducta como ser humano de transgresor de leyes naturales de nuestro ser y manipuladores de nuestro propio código interno del ADN. Alteraciones humanas, cadena perpetua. Es una mirada reflexiva a las investigaciones y manipulaciones del ADN en el ser humano. Y al futuro incierto que nos conlleva como sociedad humana como transgresores de nuestra propia esencia como ser.

PRESENTACIÓN

CU4TRO ESTACIONES PERSONALES es una exposición pictórica que por el enfoque otorgado por los artistas que la integran, me recuerdan a la obra del extraordinario Sófocles, Edipo Rey. Quien al enterarse de su trágico destino parte de Corinto, y emprendió el camino hacia Fócida. En su viaje se encontró a un horrible monstruo, La Esfinge. Desde lo alto de una colina detenía a todo aquel que pasara junto a ella, haciéndoles una pregunta, y si no se la contestaban, les provocaba la muerte.

Creonte el rey de Tebas, prometió dar la mano de su hermana Yocasta, y el trono de Tebas a aquel que consiguiera descifrar el enigma de la Esfinge. ¿Cuál es el animal que por la mañana tiene cuatro pies, dos al mediodía y tres en la tarde? Edipo, dio respuesta al misterio diciendo: el Hombre, pues en su infancia anda sobre sus manos y sus pies, cuando crece solamente sobre sus pies y en su vejez se ayuda de un bastón como si fuera un tercer pie.

La referencia anterior, explica de manera fenomenal la esencia de la presente muestra artística. La vida del ser humano se desenvuelve a través de sucesivos ciclos, con características muy especiales. Cada una de ellas se funde gradualmente en la siguiente. Sin embargo, no hay un acuerdo unánime para determinar cuántas y cuáles son esas etapas, a las que se sintetizan como: primavera, verano, otoño e invierno. En este contexto, no es posible identificar cuándo comienza y cuándo termina exactamente cada una de ellas; pues, en el desarrollo influyen diversos factores individuales, sociales y culturales. Por eso se dice que cada ser humano tiene su propio ritmo de perfeccionamiento evolutivo.

En este sentido, pregunto: ¿cuál es el elemento central en la vida de los seres humanos?, si indagamos en la energía vital de una persona normal, veremos que existe un único proceso, que se desarrolla con entusiasmo, es el de la creación continua, el de la perenne resurrección de la vida, bajo formas nuevas.

Desde tiempos inmemoriales las olas del océano baten las orillas. Durante cientos de miles de años, también la vida ha batido como las olas interminables, elevándose y decayendo, día tras día. Lo cierto es que parece existir un esfuerzo que impulsa a la vida a alcanzar mayores alturas, coexiste también una tendencia a llegar a mayores profundidades; este esfuerzo se halla para dar una vida más plena, con un sentido fundamental, que los seres humanos no quieren acabar en sí mismos, por lo tanto, fomentan la vida.

Expresada desde cinco puntos de vista, CU4TRO ESTACIONES PERSONALES nos invita a introducirnos en las interpretaciones realizadas por los artistas, para ubicarnos en la estación que nos corresponde; pero no con una actitud pasiva e inerte, sino reflexivos, meditabundos, para así concluir si nuestra vida está cumpliendo con una finalidad suprema que nos solicita la existencia: la superación y la trascendencia. En esta muestra participan: Daniel Vargas, Javier Ramos Cucho, Robert Orihuela, Samuel Pintos y Hugo Salazar Chuquimango.

Lic. RILDO CAMPANA AÑASCO
Director de Cultura de la UTP

CU4TRO ESTACIONES PERSONALES

2011-08-15T18:17:00.000-07:00

CENTRO CULTURAL DE LA UNIVERSIDAD TECNOLÓGICA DEL PERÚ

Galería de Artes Visuales del Centro Cultural de la UTP

CU4TRO ESTACIONES PERSONALES

Del 19 de agosto al 17 de septiembre del 2011

Inauguración: viernes 19 de agosto / 7:30 Pm / Galería de Artes Visuales del Centro Cultural UTP

Primavera, verano, otoño, invierno y otra vez primavera es un ciclo eterno de la naturaleza es un constante proceso de renovación y etapas. Cu4tro estaciones personales es una mirada reflexiva al ser, a su entorno físico, humano y psicológico de cinco artistas que expresan esa vivencia en estaciones personales: Robert Orihuela, Hugo Salazar Chuquimango, Javier Ramos Cucho, Samuel Pintos y Daniel Vargas, hurgan dentro de su propia vivencia y adaptación al medio externo interno de nuestra condición humana para expresar simbólicamente esa experiencia en estaciones personales.

En Cu4tro estaciones personales, los autores coinciden que todo en la naturaleza y en especial el proceso vital es cíclico nuestra convivencia con ella es de adaptación y auto aprendizaje. Nadie es inmune al poder de las estaciones ni a su ciclo, toda condición de vida se sitúa en una eterna etapa de formación, desarrollo, madurez y decaimiento. La historia universal conlleva constantes cambios que se expresan en ciclos eternos de renovación y reinvención por el simple hecho de existir.

Todo expresado bajo la atenta mirada de nuestra condición humana, experimentamos la pérdida de la inocencia, el amor, el odio, la obsesión, los sueños, el precio de la salvación y la sabiduría obtenida a través de la experiencia todos nos llevan a una madurez de lo vivido que se puede dividir en estaciones personales.

Para la muestra colectiva, se fusiona el trabajo humano de cinco destacados artistas plásticos egresados de la Escuela de Bellas Artes. Robert Orihuela, Hugo Salazar Chuquimango, Javier Ramos Cucho, Samuel Pintos y Daniel Vargas.

INAUGURACIÓN de la muestra: cu4tro estaciones personales

Fecha y hora de la inauguración: Viernes 19 agosto / 7:30 p.m.
Lugar: Galería de Artes Visuales del Centro Cultural de la UTP
Avenida Petit Thouars 195. Lima 1.

PUEBLA en los colores del Perú.

2011-08-07T21:43:00.001-07:00

INAUGURACIÓN
PUEBLA en los colores del perú

12 agosto 2011
Galería José Luis Rodríguez Alcomedo

Barrio del Artista - Puebla - Pue

Este viernes 12 de Agosto se inaugura la exposición PUEBLA EN LOS COLORES DEL PERU a horas 7:00 de la noche en la sala José Luís Rodríguez Alconedo Barrio del artista de Puebla México.

La exposición Puebla en los colores de Perú se logró gracias a la colaboración de la Unión de Artes Plásticas.A.C. y de Susana Franceschi, coordinadora de la red peruanos en Puebla. El artista Plástico iqueño Rafael Huamán fue el nexo del envío de la obra de artistas peruanos a la exposición binacional.

De Perú participarán Óscar Paukas, Raúl Parodi, Dante Guevara, Eduardo Cochachín, Óscar Juárez, Julia Ortiz, Roberto Orihuela, Nora Sidoine, Zenaida Cajahuaringa, Iván Fernádez–Dávila, Diana Bedoya, Claudina Pauca Lima, Javier Luque, Betty Reboa, Jaime Gómez, Juan Carlos Yanqui, Lucas Pinazo, Jorge Luis Vilca, José Loli y Rafael Huamán.

Del Distrito Federal Rosa Báez y Jorge Munguía, de Oaxaca José Luis Pérez y Erika Pérez, de Tabasco Faustino Franco, y de Puebla Fernando Espinoza, Cristina Rojas, Roxana Flores, Juan José Ortizgarcía, Carlos Olivares, José Alberto Huerta, Octavio Nieto, Alfonso Fernández, José Ignacio Lezama, Bruno Ponce, Norma Cotez, José Pellegrim, Beatriz Aguilar, Maricela Roldán, Norma Rincón, Edmundo Denicia, Cristina Guzmán, Óscar Talavera y Sergio Abarca.

Actividades en el Barrio del Artista: Puebla México

La Sala José Luis Rodríguez Alconedo fue fundada el 5 de Mayo de 1962 ,en ella han expuesto Maestros de la Plástica mexicana , Diego Rivera, Frida Kalo, David A. Siqueiros, Saturnino Herran, José Clemente Orozco, Rufino Tamayo, Fernando Murillo entre otros.

En la actual exposición de artes plásticas PUEBLA EN LOS COLORES DEL PERU participan 18 pintores peruanos, algunos de ellos residentes en México, hijos de artesanos que preservaron el conocimiento y las técnicas prehispánicas que luego mezclaron con su formación en la Escuela Nacional Superior Autónoma de Bellas Artes de Perú y que ahora forman parte de un movimiento pictórico emergente, participarán en una muestra que reúne por primera vez la obra pictórica de artistas de ambos países.

VERANO

2011-08-01T10:02:00.000-07:00

"Cuando las más viejas creencias han perdido su influencia en la imaginación -y la influencia de las creencias siempre ha sido más efectiva en la imaginación que en la razón-..."

John Dewey

Project DIN A4 , Lima - Perú

2011-07-02T07:45:00.001-07:00

¿Qué es el Proyecto DIN A4?

El Proyecto DIN A4 es una colección de Arte Contemporáneo, de trabajos realizados en el tamaño designado (normalmente, aunque no es necesario, las obras han sido elaboradas especialmente para la ocasión), que Incluye tanto artistas emergentes como consagrados, e incluso algunos casos de trabajos de artistas fallecidos, por cortesía de sus albaceas.

DIN A4 es una medida europea estándar de papel, cuyas siglas DIN significan Deutsches Institut für Normung (Instituto Alemán de Normalización) y cuyas medidas estándar son 210 x 297 mm.

Poner esta limitación en el tamaño de las obras y el particular formato en que están hechas hace posible su almacenamiento y conservación y la continuidad de la colección, simplemente porque el tamaño DIN A4 permite un fácil transporte y almacenamiento.

En varias exposiciones de trabajos de la colección se ha puesto cuidado en dar una presentación equilibrada para evitar que los visitantes se vean abrumados por la cantidad de trabajos y a su vez prevenir que los trabajos individuales sean subestimados o expuestos en un ambiente competitivo.

El proyecto ha pedido a artistas profesionales de todo el mundo que envíen dos trabajos en papel tamaño DIN A4 para solicitar la participación en este proyecto. El objetivo es animar a los artistas a presentarse y registrarse.
El proyecto sólo se puede llevar a cabo con la colaboración de todos los artistas. La participación de cada uno de ellos en este proyecto, hará del DIN A4 una manifestación permanente del deseo de expresar sus pensamientos, sus sentimientos, su entorno y el de su época.

Todas las obras seleccionadas se graban en video y CD-ROM o DVD y se exhiben en exposiciones cambiantes. Las obras se guardan con cuidado y se enseñan a petición de los visitantes interesados.

Con esta colección de trabajos queremos hacer del Proyecto DIN A4 una referencia para el arte contemporáneo.

Declaración

Para evaluar el proyecto DIN A4, debemos empezar por considerar el concepto. Este concepto tiene dos facetas: la primera, crear una muestra internacional de amplio espectro, de arte contemporáneo; la segunda, crear una colección permanente.

El pensamiento que subyace después de todo es que se trata de un proyecto de los artistas y que su participación no les suponga ningún gasto , aparte de los gastos de envío de los trabajos.

Su participación se garantiza con el prestigio en aumento de la colección y sus exposiciones. El encanto y la fuerza del proyecto es su forma: Todos los trabajos están hechos en un tamaño de papel estándar, DIN A4, a menudo el tamaño de un cuaderno de dibujo, que cabe en un sobre estándar y es fácil de enviar y almacenar.
Curiosamente, allende las fronteras, se hizo claro que DIN A4 es un tamaño europeo y los americanos tuvieron que cortar el papel al tamaño adecuado; Pues bien, lo hicieron y lo hacen.

Habiendo empezado en Holanda, con el entusiasmo de sus miembros fundadores y el compromiso de otras nacionalidades, se extendió rápidamente. Llegaron adhesiones vibrantes de artistas belgas, franceses, polacos, ingleses y de los Balcanes.
Dos exposiciones en España y una en México dieron lugar a una mayor afluencia de artistas de habla hispana; luego llegó una edición de artistas de Rumanía e Italia. Por lo tanto, la reputación del proyecto DIN A4 se expandió a un campo internacional cada vez mayor.

El centro gestor del DIN A4 se ha trasladado recientemente a Málaga en Andalucía.
Con la suma de nuevas iniciativas y el continuado apoyo entusiasta de los fundadores holandeses, estamos seguros que el proyecto continuará creciendo como un medio vital de expresión artística, a través de un número en aumento de países tanto por medio de una participación activa como por un número creciente de exposiciones internacionales.

Exposición del Proyecto DIN A4

del 14 de julio al 12 de agosto 2011

Escuela Nacional de Bellas Artes del Perú, Lima - Perú

Charla del proyecto con los estudiantes (auditorio del local central): lunes 11 de julio

(Curator / Ernst Kraft )

comisario: Juan Carlos Delgado

Link

www.dina4.org.es

http://dina4recentprojects.blogspot.com/2009/10/din-a4-lebenslauf.html

http://dina4prensa.blogspot.com/2010/05/din-a4-press-prensa-presse-2010.html

http://dina4photos2011.blogspot.com/

COLECCIÓN PRIVADA...

2011-06-30T07:41:00.000-07:00

Colección privada de la ALLIANCE FRANÇAISE DE LIMA

Desatando castillos de arena...

2011-06-24T21:27:00.000-07:00

Cuando lo mejor en la vida es desatar cada fragmento y olvidar lo construido, mejor que escribir en la arena y esperar que una ola cubre y borre cada palabra…

Sue~os reales...

2011-06-03T19:51:00.000-07:00

Gracias por aceptar mi amistad.
Me gusta lo que leí en su muro, lo veo como una persona sencilla pero profunda, con sue~os reales q muchos aunque despiertos no quieren ver. Mis respetos y un saludo desde Miami.

Cruz Fernandez

El ocaso de un sueño...

2011-06-01T21:09:00.000-07:00

Sueño realizado

La broma la había inventado Blanes, venía a mi despacho – en los tiempos en que yo tenía despacho al café cuando las cosas iban mal y había dejado de tenerlo – y parado sobre la alfombra, con un puño apoyado sobre el escritorio, la corbata de lindos colores sujeta a la camisa con un broche de oro y aquella cabeza – cuadrada, afeitada, con ojos oscuros que no podían sostener la atención más de un minuto y se aflojaban enseguida como si Blanes estuviera a punto de dormirse o recordara algún momento limpio y sentimental de su vida que, desde luego, nunca había podido tener -, aquella cabeza sin una solo particular superflua alzada contra la pared cubierta de retratos y carteles, me dejaba hablar y comentaba redondeando la boca:
Porque usted, naturalmente, se arruinó dando el Hamlet.
O también:

Sí, ya sabemos. Se ha sacrificado siempre por el arte y si no fuera por su enloquecido amor por el Hamlet…
Y yo me pasé todo ese montón de años aguantando tanta miserable gente, autores y actores y actrices y dueños de teatros y críticos de los diarios y la familia, los amigos y los amantes de todos ellos, todos ese tiempo perdieron y ganando un dinero que Dios y yo sabíamos que era necesario que volviera a perder en la próxima temporada, con aquella gota de agua en la cabeza pelada, aquel puño en las costillas, aquel trago agridulce, aquella burla no comprendida del todo de Blanes:
Si, Claro. Las locuras a que lo ha llevado su desmedido amor por Hamlet…

Si la primera vez le hubiera preguntado por el sentido de aquello, si le hubiera confesado que sabía tanto de Hamlet como de conocer el dinero que puede dar una comedia desde su primera lectura, se habría acabado el chiste. Pero tuve miedo a la multitud de broma no nacidas que haría saltar mi pregunta y sólo hice una mueca y lo mandé a paseo. Y así fue que pude vivir los veinte años sin saber qué era Hamlet, sin haberlo leído, pero sabiendo, por la intención que veía en la cara y el balanceo de la cabeza de Blanes, que el Hamlet era arte, el arte puro, el gran arte, y sabiendo también, porque me fui empapando de eso sin darme cuenta, que era además un actor o una actriz, en este caso siempre una actriz con caderas ridículas, vestida de negro con ropas ajustadas, una calavera, un cementerio, un duelo, una venganza, una muchachita que se ahoga. Y también William Shakespeare.

Por eso. Cuando ahora, sólo ahora, con una peluca rubia peinada al medio que prefiero no sacarme para dormir, una dentadura que nunca logró venirme bien del todo y que me hace silbar y hablar con mimo, que encontré en la biblioteca de este asilo para gente de teatro arruinada al que dan un nombre más presentable, aquel libro tan pequeño encuadernado en azul oscuro donde había unas hundidas letras doradas que decían Hamlet, me senté en un sillón sin abrir el libro, resuelto a no abrir nunca el libro y a no leer una sola línea, pensando en Blanes, en que así me vengaba de su broma, y en la noche en que Blanes fue a encontrarme en el hotel de alguna capital de provincia y, después de dejarme hablar, fumando y mirando el techo y la gente que entraba en el salón, hizo sobresalir los labios para decirme, delante de la pobre loca:

Y pensar… un tipo como usted que se arruinó por el Hamlet.
Lo había citado en el hotel para que se hiciera cargo de un personaje en un rápido disparate que se llamaba, me parece, sueño realizado. En el reparto de la locura aquella había un galán sin nombre y ese galán sólo podía hacerlo Blandes porque, cuando la mujer vino a verme, no quedábamos allí más que él y yo; el resto de la compañía pudo escapar a Buenos Aires.

La mujer había estado en el hotel a mediodía y como yo estaba durmiendo, había vuelto a la hora que era, para ella y todo el mundo en aquella provincia caliente, la del fin de la siesta y en la que yo estaba en el lugar más fresco del comedor comiendo una milanesa redonda y tomando vino blanco, lo único bueno que podía tomarse allí. No voy a decir que a la primera mirada – cuando se detuvo en el halo de calor de la puerta encortinada, dilatando los ojos en las sombras del comedor y el mozo le señaló mi mesa y enseguida ella empezó a andar en línea recta hacia mí con remolinos de la pollera – yo adiviné lo que había dentro de la mujer ni aquella cosa como una cinta blanduzca y fofa de locura que había ido desenvolviendo, arrancando con suaves tirones, como si fuese una venda pegada a una herida, de sus años momia, a mí y algunos de los días pasados en aquel sitio aburrido, tan abrumado de gente gorda y mal vestida. Pero había, sí, algo en la sonrisa de la mujer que me ponía nervioso y me era imposible sostener los ojos en sus pequeños dientes irregulares exhibidos como los de un niño que duerme y respira con la boca abierta. Tenía el pelo casi gris peinado en trenzas enroscadas y su vestido correspondía a una vieja moda; pero no era el que se hubiera puesto una señora en los tiempos en que fue inventado, sino, también, esto, el que hubiera usado entonces una adolescente. Tenía una pollera hasta los zapatos, de aquellos que llaman botas o botinas, largas, oscuras, que se iban abriendo cuando ella caminaba y se encogía y volvía a temblar al paso inmediato. La blusa tenía encajes y era ajustada, con un gran camafeo entre los senos agudos de muchacha y la blusa y la pollera se unían y estaban divididas por una rosa en la cintura, tal vez artificial ahora que pienso, una flor de corola grande y cabeza baja, con el tallo erizado amenazando el estómago.

La mujer tendría alrededor de cincuenta años y lo que no podía olvidarse en ella, lo que siento ahora cuando lo cuerdo caminando hacia mí en el comedor del hotel, era aquel aire de jovencita de otro siglo que hubiera quedado dormida y despertara ahora un punto despeinada, apenas envejecida, pero a punto de alcanzar su edad en cualquier momento, de golpe, y quebrarse allí en silencio, desmoronarse roída por el trabajo sigiloso de los días. Y la sonrisa era mala de mirar porque uno pensaba que frente a la ignorancia que mostraba la mujer del peligro de envejecimiento y muerte repentina en cuyos bordes estaba, aquella sonrisa sabía, o, por lo menos, los descubiertos dientecillos presentían el repugnante fracaso que los amenazaba.

Todo aquello estaba ahora de pie en la penumbra del comedor y torpemente puse los cubiertos al lado del plato y me levanté. “¿Usted es el señor Langman, el empresario del teatro?” Incliné la cabeza sonriendo y la invité a sentarse. No quiso tomar nada; separados por la mesa le miré con disimulo la boca con su forma intacta y su poca pintura, allí ajustadamente en el centro donde la voz, un poco española, había canturreado al deslizarse entre los filos desparejos de la dentadura. De los ojos, pequeños y quietos esforzados en agrandarse, no pude sacar nada. Había que esperar que hablara y, pensé, cualquier forma de mujer y de existencia que evocaran sus palabras iba a quedar bien como su curioso aspecto y el curioso aspecto iba a desvanecerse.

Quería verlo por una presentación. Quiero decirte que tengo una obra de teatro…

Todo indicaba que iba a seguir, pero se detuvo y esperó mi respuesta; me entregó la palabra con un silencio irresistible, sonriendo. Estaba tranquila, las manos enlazadas en la falda. Aparté el plato con la milanesa a medio comer y pedí café. Le ofrecí cigarrillo y ella movió la cabeza, alargó un poco la sonrisa, lo que quería decir que no fumaba. Encendí el mío y empecé a hablarle, buscando sacármela de encima sin violencias, pero pronto y para siempre, aunque con un estilo cauteloso que me era impuesto no sé por qué.

Señora, es una verdadera lástima… Usted nunca ha estrenado, ¿verdad? Naturalmente. ¿Y cómo se llama su obra?
No, no tiene nombre – contestó – Es tan difícil de explicar… No es lo que usted piensa. Claro, se le puede poner un título. Se la puede llamar el sueño, el sueño realizado, un sueño realizado.

Comprendí, ya sin dudas, que estaba loca y me sentí más cómodo.

Bien; Un sueño realizado, no está mal el nombre. Siempre he tenido interés, digamos personal, desinteresado en otro sentido, en ayudar a los que empiezan. Dar nuevos valores al teatro nacional. Aunque es innecesario decirlo que no son agradecimientos lo que se cosecha, señora. Hay muchos que me deben a mí el primer paso, señora, muchos que hoy cobran derechos increíbles en la calle Corrientes y se llevan los premios anuales. Ya no se acuerdan de cuando venían casi a suplicarme…

Hasta el mozo del comedor podía comprender, desde el rincón junto a la heladera donde se espantaba las moscas y el calor con la servilleta, que a aquel bicho raro no le importaba ni un una sílaba de lo que yo decía. Le eché una última mirada con un ojo, desde el calor del pocillo de café y le dije.

En fin, señora. Usted debe saber que la temporada aquí ha sido un fracaso. Hemos tenido que interrumpirla y me he quedado sólo por algunos asuntos personales. Pero ya la semana que viene me iré yo también a Buenos aires. Me he equivocado una vez más, que vamos a hacer.

Este ambiente no está preparado, y a pesar de que me resigné a hacer una temporada con sainetes y cosas así…, ya ve cómo me ha ido. De manera que… ahora, que podemos hacer una cosa, señora. Si usted puede facilitar una copia de su obra, yo veré si en Buenos aires… ¿Son tres actores?
Tuvo que contestar, pero sólo porque yo, devolviéndole el juego, me callé y había quedado inclinado hacia ella, rascando con la punta del cigarrillo en el cenicero. Parpadeó:
¿Qué?
Su obra, señora. Un sueño realizado. ¿Tres Actos?
No, no son actos.
O cuadros. Se extienden ahora la costumbre de…
No tengo ninguna copia. No es una cosa que yo haya escrito – seguía diciendo ella. Era el momento de escapar.
Le dejaré mi dirección de Buenos Aires y cuando usted la tenga escrita…
Vi que se iba encogiendo, encorvando el cuerpo pero la cabeza se levantó con la sonrisa fija. Esperé, seguro de que iba a irse; pero un instante después ella hizo un movimiento con la mano frente a la cara y siguió hablando.
No, es todo distinto a lo que piensa. Es un momento, una escena, se puede decir, y allí no pasa nada, como si nosotros representamos esta escena en el comedor y yo me fuera y ya no pasara nada más. No – contestó-, no es cuestión de argumento, hay algunas personas en una calle y las cosas y dos automóviles que pasan, allí estoy yo y un hombre y una mujer cualquiera que sale de un negocio de enfrente y le da un vaso de cerveza. No hay más personas, nosotros tres. El hombre cruza la calle hasta donde sale la mujer de su puerta con la jarra de cerveza y después vuelve a cruzar y se sienta junto a la misma mesa, cerca de mí, donde estaba al principio.

Se calló un momento y ya la sonrisa no era para mí ni para el armario con mantelería que se entreabría en la pared del comedor; después concluyó:
¿Comprende?
Pude escaparme porque recordé el teatro intimista y le hablé de eso y de la imposibilidad de hacer arte puro en es estos ambientes y que nadie iría al teatro para ver eso y que, acaso sólo, en toda la provincia, yo podría comprender la calidad de aquella obra y el sentido de los movimientos y el símbolo de los automóviles y la mujer que ofrece un Bock de cerveza al hombre que cruza la calle y vuelve junto a ella, junto a usted, señora.

Ella me miró y tenía en la cara algo parecido a lo que había en la Blanes cuando se venía en la necesidad de pedirme dinero y me hablaba de Hamlet: un ´poco de lastima y todo el resto de burla y antipatía.

No es nada de eso, señora Langman – me dijo – es algo que yo quiero ver y que no vea nadie más, nada de público. Yo y los actores, nada más. Quiero verlo una vez, pero que esa vez sea tal como yo se lo voy a decir y hay que hacer lo que yo diga y nada más. ¿Sí? Entonces usted, haga el favor, me dice cuánto dinero vamos a gastar para hacerlo y yo se lo doy.

Ya no servía hablar de teatro intimista ni de ninguna de esas cosas allí, frente a frente con la mujer loca que abrió la cartera y sacó dos billetes de cincuenta pesos

“con esto contrata a los actores y atiende los primeros gastaos y después me dice cuánto más necesita” – Yo, que tenía hambre de plata, que no podía moverme de aquel maldito agujero hasta que algunos de Buenos Aires contestara a mis cartas y me hiciera llegar unos pesos. Así que le mostré la mejor de mis sonrisas y cabeceé varias veces mientras que guardaba el dinero en cuanto dobleces en el bolsillo del chaleco.

Perfectamente, señora. Me parece que comprendo la clase de cosa que usted… mientras hablaba no quería mirarla porque estaba pensando en Blanes y también en la cara de la mujer. Dedicaré la tarde a este asunto y si podemos vernos… ¿Esta noche? Perfectamente, aquí mismo; ya tendremos al primer actor y usted podrá explicarnos claramente esa escena y nos pondremos de acuerdo para que sueño, un sueño realizado…

Acaso fuera simplemente porque estaba loca; pero podía ser también que ella comprendiera, como lo comprendía yo, que no era posible robarle los cien pesos y por eso no quiero pedirme recibo, no pensó siquiera en ella y se fue luego de darme la mano, con un cuarto de vuelta de pollera en sentido inverso a cada paso, saliendo erguida de la media luz del comedor para ir a meterse en el calor de la calle como volviendo a la temperatura de siesta que había durado un montón de años y donde había conservado aquella juventud impura que estaba siempre a punto de deshacerse podrida.

Pude dar con Blanes en una pieza desordenada oscura, con paredes de ladrillos mal cubiertos detrás de plantas, esteras verdes, detrás del calor húmedo del atardecer. Los cien pesos seguían en el bolsillo de mi chaleco y hasta no encontrar a Blanes, hasta no conseguir que me ayudara a dar a la mujer loca lo que ella pedía a cambio de su dinero, no me era posible gastar un centavo. Lo hice despertar y esperé con paciencia que se bañara, se afeitara, volviera a acostarse, se levantara nuevamente para tomar un vaso de leche – lo que significaba que había estado borracho el día anterior – y otra vez en la cama encendiera un cigarrillo; porque se negó a escucharme antes y todavía entonces cuando arrimé aquellos restos de sillón de tocador en que estaba sentado y me incliné con aire grave para hacerle la propuesta, me detuvo diciendo:

¡Pero mire un poco ese techo!
Era un techo de tejas, con dos tres vigas verdosas y una hojas de caña de la india que venía de no sé dónde largas y resecas. Miré al techo un poco y no hizo más que reírse y mover la cabeza.
Bueno. Dele – dijo después.

Le expliqué lo que era y Blanes me interrumpía a cada momento, riéndose, diciendo que todo era mentira mía, que era alguno que para burlarse me había mandado la mujer. Después me volvió a preguntar qué era aquello y no tuve más remedio que liquidar la cuestión ofreciéndole la mitad de lo que pagara la mujer una vez deducidos los gastos y le contesté que, en verdad, no sabía lo que era ni de qué se trataba ni qué demonios quería de nosotros aquella significaba que podíamos irnos a Buenos aires o irnos yo, por lo menos, si él quería durmiendo allí. Se rió y al rato se puso serio y de los cincuenta pesos que le dije haber conseguido adelantados quiso veinte enseguida. Así que tuve que darle diez, de lo que me arrepentí muy pronto porque aquella noche cuando vino al comedor del hotel ya estaba borracho y sonreía torciendo un poco la boca y con la cabeza inclinada sobre el platillo de hielo empezó a decir:

Usted no escarmienta. El mecenas de la calle Corriente y toda calle del mundo donde una ráfaga de arte… un hombre que se arruinó cien veces por el Hamlet va a jugarse desinteresadamente por un genio ignorado y con corsé.

Pero cuando vino ella, cuando la mujer salió de mis espaldas vestida totalmente de negro, con velo, un paraguas diminuto colgando de la muñeca y un reloj con cadena del cuello y me saludó y extendió la mano a Blanes con la sonrisa aquella un poco apaciguada en la luz artificial, él dejó de molestarme y sólo dijo:

En fin, señora; los dioses la han guiado hasta Langman. Un hombre que ha sacrificado cientos de miles por dar correctamente el Hamlet.
Entonces pareció que ella se burlaba mirando un poco a uno y un poco a otro; después se puso y dejo que tenía prisa, que nos explicaría en asunto de manera que no quedara lugar para la más chica duda y que volviera solamente cuando todo estuviera pronto. Bajo la luz suave y Limpia, la cara de la mujer y también lo que brillaba en su cuerpo, zonas del vestido, las uñas en la mano sin guantes, el mango del paragua , el reloj con su cadena, perecía volver a ser ellos mismos, liberados de la tortura del día luminoso; y yo tomé de inmediato una relativa confianza y en toda la noche no volví a pensar que ella estaba loca, olvidé que había algo con olor a estafa en todo aquello y una sensación de negocio normal y frecuente pudo dejarme enteramente tranquilo. Aunque yo no tenía que molestarme por nada, ya que estaba allí Blanes, correcto, bebiendo siempre, conversando con ella como si se hubiera encontrado ya dos o tres veces, ofreciéndole un vaso de Whisky, que ella cambió por una taza de tilo. De modo que lo que tenía que contarme a mí se lo fue diciendo a él y yo no quise oponerme porque Blanes era el primer actor y cuanto más llegara a entender de la obra mejor saldría las cosas. Lo que la mujer quería que representáramos para ella era esto ( a Blanes se lo dijo con otra voz y aunque no lo mira, aunque al hablar de eso bajara los ojos, yo sentí que lo contaba ahora de un modo personal, como si confesara alguna cosa cualquiera íntima de su vida y que a mí me lo había dicho como el que cuenta esa misma cosa en una oficina, por ejemplo, para pedir un pasaporte o cosa así ).

En la escena hay cosas y aceras, pero todo confuso, como si se tratara de una cuidad y hubiera amontonado todo eso para dar una impresión de una gran ciudad. Yo salgo, la mujer que voy a representar yo sale de una casa y se sienta en el cordón de la acera, junto a una mesa verde. Junto a la mesa está sentado un hombre en un banco de cocina. Ése es el personaje suyo. Tiene puesta una tricota y gorra. En la acera de enfrente hay verdulería con cajones de tomate en la puerta. Entonces aparece un automóvil que cruza la escena y el hombre, usted, se levanta para atravesar la calle y yo me asusto pensado que el coche lo atropella. Pero usted pasa antes que el vehículo y llega a la acera de enfrente en el momento en que sale una mujer vestida con traje de paso y un vaso de cerveza en la mano. Usted lo tomo de un trago y vuelve enseguida que pasa un automóvil, ahora de abajo para arriba, a toda velocidad; y usted vuelve a pasar con el tiempo junto y se sienta en el banco de cocina. Entre tanto yo estoy acostada en la acera, como si fuera una chica. Y usted se inclina un poco para acariciarme la cabeza.

La cosa era difícil de hacer, pero le dije que el inconveniente estaba, ahora que lo pensaba mejor, en aquel tercer personaje que salía de su casa a paseo con el vaso de cerveza.
Jarro – me dijo ella - , es un jarro de barro con asa y tapa.
Entonces Blanes asistió con la cabeza y le dijo:
Claro, con algún dibujo, además, pintado.
Ella dijo que sí y parecía que aquella cosa dicha por Blanes la había dejado muy contenta, feliz, con esa cara de felicidad que sólo una mujer puede tener y que me da ganas de cerrar los ojos para no verla cuando hacer eso. Volvimos a hablar de la otra mujer y Blanes terminó por estirar la mano diciendo que ya tenía lo que necesitaba y que no nos preocupáramos más, tuve que pensar que la locura de la loca era contagiosa, porque cuando le pregunté a Blanes con qué actriz contaba para aquel papel me dijo que con la Rivas y aunque yo no conocía a ninguna con ese nombre no quise decir nada porque Blanes me estaba mirando furioso. Así que todo quedó arreglado, lo arreglaron ellos dos y yo no tuve al dueño del teatro y lo alquilé por los días pagando el precio de uno, pero dándole mi palabra de que no entraría nadie más que los actores.

Al día siguiente conseguí un hombre que entendía de instalaciones eléctricas y por jornal de seis pesos me ayudó también a mover y repetir un poco los bastidores. A la noche, después de trabajar cerca de quince horas, todo estuvo pronto y saludando y en mangas de camisa me puse a comer sándwiches con cerveza mientras oía sin hacer caso historias de pueblo que el hombre me contaba. El hombre hizo una pausa y después dijo:
Hoy vi a su amigo bien acompañado. Esta tarde, con aquella señora que estuvo en el hotel anoche con ustedes. Aquí todo se sabe. Ella no es de aquí; dicen que vienen los veranos. No me gusta meterme, pero los vi entrar en un hotel. Sí qué gracia; es cierto que ustedes también vive en un hotel. Pero el hotel donde entraron esta tarde era distinto… De ésos, ¿eh?
Cuando al rato llegó Blanes le dije que lo único que faltaba era la famosa actriz Rivas y arreglar el asunto de los automóviles, porque solo se había podido conseguir uno, que era del hombre que me había estado ayudando y lo alquilaría por unos pesos, además de manejarlo él mismo. Pero yo tenía mi idea para solucionar aquello, porque como el coche era un cascajo con capota, bastaba hacer que pasara primero con la capota baja y después alzaba o al revés. Blanes no me contestó nada porque estaba completamente borracho, sin que me fuera posible adivinar de dónde había conseguid0 dinero. Después se me ocurrió que acaso hubiera tenido el cinismo de recibir directamente dinero de la pobre mujer. Esa idea me envenenó y seguía comiendo los sándwiches en silencio mientras él, borracho y canturreando, recorría el escenario, se iba colocando en posiciones de fotógrafo, de espía, de boxeador, de jugador de rugby, sin dejar de canturrear, con el sombrero caído sobre la nuca y mirando a todos lados, desde todos los lados, rebuscando vaya a saber el diablo qué cosa. Como a cada momento me convencía más de que se había emborrachado con el dinero robado, casi, a aquella pobre mujer enferma, no quería hablarle y cuando acabé de comer los sándwiches mandé al hombre que me trajera media docena más y una botella de cerveza.
A todo eso Blanes se había cansado de hacer piruetas; la borrachera indecente que tenía le dio por el lado sentimental y vino a sentarse cerca de donde yo estaba, en un cajón, con las manos en los bolsillos del pantalón y el sombrero en las rodillas, mirando con los ojos turbios, sin moverlos, hacia la escena. Pasamos un tiempo sin hablar y pude ver que estaba envejeciendo y el cabello rubio lo tenía descolorido y escaso. No le quedaban muchos años para seguir haciendo el galán ni para llevar señoras a los hoteles, ni para nada.

Yo tampoco perdí el tiempo – dijo de golpe.
Sí, me lo imagino – contesté sin interés.
Sonrió, se puso serio, se encajó el sombrero y volvió a levantarse. Me siguió hablando mientras iba y venía, como me había visto hacer tantas veces en el despacho, todo
Lleno de fotos dedicadas, dictando una carta a la muchacha.
Anduve averiguando de la mujer – dijo parece que la familia o ella misma tuvo dinero y después ella tuvo que trabajar de maestra. Pero nadie, ¿eh?, nadie dice que esté loca. Que siempre fue un poco rara, sí. Pero no loca. No sé porqué le vengo a hablar a usted, oh padre adoptivo del triste Hamlet, con la trompa untada de manera de sándwich… Hablarle de eso.

Por lo menos – le dije tranquilamente -, no me meto a espiar en vidas ajenas. Ni a dármelas de conquistador con mujeres un poco raras - me limpié la boca con el pañuelo y me di vuelta para mirarlo con cara aburrida – y tampoco me emborracho vaya a saber con qué dinero.
Él se estuvo con las manos en los riñones, de pie, mirándome a su vez, pensativo, y seguía diciéndome cosas desagradables, pero cualquiera se daba cuenta de que estaba pensado en la mujer que no me insultaba de corazón, sino para hacer algo mientras pensaba, algo que evitara que yo me diera cuenta de que estaba pensando en aquella mujer. Volvió hacia mí, se agachó y se alzó enseguida con la botella de cerveza y se fue tomando lo que quedaba sin apurarse, con la boca fija al gollete, hasta vaciarla. Dio otros pasos por el escenario y se sentó nuevamente, con la botella entre los pies y cubriéndola con las manos.

Pero yo le hablé y me estuvo diciendo – dijo. Quería saber qué era todo esto. Porque no sé si usted comprende que no se trata sólo de meterse la plata en el bolsillo. Yo le pregunté qué era esto que íbamos a representar y entonces supe que estaba loca. ¿Le interesa saber?
Todo es un sueño que tuvo, ¿entiendo? Pero la mayor locura está en que ella dice que ese sueño no tiene ningún significado para ella, que no conoce al hombre que estaba sentado en tricola azul, ni a la mujer de la jarra, ni vivió tampoco en una calle parecida a este ridículo mamarracho que hizo usted. ¿Y por qué, entonces? Dice que mientras dormía y soñaba eso era feliz, pero no es feliz la palabra sino otra clase de cosa. Así que quiere verlo todo nuevamente. Y aunque es una locura tiene su cosa razonable. Y también me gusta que no haya ninguna vulgaridad de amor en todo esto.

Cuando nos fuimos a costar, a cada momento se entre paraba en la calle – había un cielo azul y muchos calo-, para agarrarme de los hombros y las solapas y preguntarme si yo entendía, no sé qué cosa, algo que él debía entender tampoco muy bien, porque nunca acababa de explicarlo.
La mujer llegó al teatro a las diez en punto y tría el mismo traje negro de la otra noche, con la cadena y el reloj, lo que me pareció mal para aquella calle de barrio pobre que había en escena y para tirarse en el cordón de la acera mientras Blandes le acariciaba el pelo. Pero tanto daba: el teatro estaba vacío; no estaba en la platea más que Blanes, siempre borracho, fumando, vestido con una tricota azul y una gorra gris doblada sobre una oreja. Había venido temprano acompañando de una muchacha, que era quien tenía que asomar en la puerta de al lado de la verdulería tenía que asomar en la puerta de al lado de la verdulería a darle su jarrita de cerveza; un muchacha que no encajaba, ella tampoco, en el tipo de personaje, el tipo que me imaginaba yo, claro, porque sepa el diablo cómo era en realidad; una triste y flaca muchacho, mal vestida y pintada que Blanes se había traído de cualquier cafetín, sacándola de andar en la calle por una noche y empleando un cuento absurdo para traerla, era indudable. Porque ella se puso a andar con aire de primera actriz y al verla estirar el brazo con la jarrita de cerveza daban ganas de llorar o de echarla a empujones. La otra, la loca, vestida de negro, en cuanto llegó se detuvo un rato mirando el escenario con las manos juntas frente al cuerpo y me pareció que era enormemente alta, mucho más alta y flaca de lo que yo había creído hasta entonces. Después, sin decir palabra a nadie, teniendo siempre, aunque más débil, aquella sonrisa de enfermo que me erizaba los nervios, cruzó la escena y se escondió detrás del bastidor por que donde debía salir. La había seguido con los ojos, no sé por qué, mi mirada tomó exactamente la forma de su cuerpo alargado vestido de negro y apretada a él, ciñéndolo, lo acompaño hasta que el borde del telón separó la mirada del cuerpo.

Ahora era yo quien estaba en el centro del escenario y como todo estaba en orden y había pasado ya las diez, levanté los codos para avisar con una palmada a los actores. Pero fue entonces que, sin que yo me diera cuenta de lo que pasaba por completo, empecé a saber cosas y qué era aquella en que estábamos metido, aunque nunca pude decirlo, tal como se sabe el alma de una persona y no sirven las palabras para explicarlo. Preferí llamarlos por señas y cuando vi que Blanes y la muchacha que había traído se pusieron en movimientos para ocupar sus lugares, me escabullí detrás de los telones, donde ya estaba el hombre sentado al volante de su coche viejo que empezó a sacudirse con un ruido tolerable. Desde allí, trepado en un cajón, buscando esconderme porque yo nada tenía que ver en el disparate que iba a empezar, vi cómo ella salía de la puerta de la casucha, moviendo el cuerpo como una muchacha el pelo espeso y casi gris, suelto a la espalda, anudado sobre los omóplatos con una cinta clara -, daba unos largos pasos que eran, sin duda, la muchacha que acababa de preparar la mesa y se asomaba un momento a la calle para ver caer la tarde y estarse quiera sin pasar en nada; vi cómo se sentaba cerca del banco de Blanes y sostenía la cabeza con una mano, afirmando el codo en las rodillas, dejando descansar las yemas sobre los labios entreabiertos y la cara vuelta hacia un sitio lejano que estaba más allá de mí mismo. Más allá también de la pared que yo tenía a mi espalda. Vi cómo Blanes se levantaba para cruzar la calle y lo hacía matemáticamente antes que el automóvil, que pasó echando humo con su capota alta y desapareció enseguida. Vi cómo el brazo de Blanes y el de la mujer que vivía en la casa de enfrente se unían por medio de la jarrita el recipiente en la mano de la mujer que se hundía nuevamente, lenta y sin ruido, en su portal. Vi, otra vez, al hombre de la tricota azul cruzar la calle un instante antes de que pasara un rápido automóvil de capota baja que terminó su carrera juntó a mí, apagando en seguida su motor, y mientras se desgarraba el humo azuloso de la máquina, divisé a la muchacha del cordón de la acera que bostezaba y terminaba por echarse a lo lago en las baldosas, la cabeza sobre un brazo que escondía el pelo, y una pierna encogida. El hombre de la tricota y la gorra se inclinó entonces y acarició la cabeza de la muchacha, comenzó a acariciarla y la mano iba y venía, se enredaba en el pelo, estiraba la palma por la frente, apretaba la cinta clara del peinado, volvía a repetir sus caricias.

Bajé del banco, suspirando, más tranquilo, y avancé en puntas de pie por el escenario. El hombre del automóvil me siguió, sonriendo intimidando y la muchacha flaca que se había Blanes volvió a salir de su zaguán para unirse a nosotros. Me hizo una pregunta, una pregunta corta, una sola pregunta sobre aquello y yo contesté sin dejar de mirar a Blanes y a la mujer echada; la mano de Blanes, que seguía acariciando la frente y la cabellera desparramada de la mujer, sin cansarse, sin darse cuenta de que la escena había concluido y que ella última cosa, la caricia en el pelo de la mujer, no podía continuar siempre. Con el cuerpo inclinado, Blanes acariciaba la cabeza de la mujer, alargaba el brazo para recorrer con los dedos la extensión de la cabellera gris desde la frente hasta los bordes que se abría sobre el hombro y la espalda de la mujer acostada en el piso. El hombre del automóvil seguía sonriendo, tosió y escupió a un lado. La muchacha que había dado el jarro de cerveza a Blanes, empezó a caminar hacia el sitio donde estaban la mujer y el hombre inclinado, acariciándola. Entonces me di vuelta y le dije al dueño del automóvil que podía ir sacándolo, así nos íbamos temprano y caminé junto a él, metiendo la mano en el bolsillo para darle unos pesos. Algo extraño estaba sucediendo a mi derecha, donde estaban los otros, y cuando quise pensar en eso tropecé con Blanes que se había quitado la gorra y tenía un desagradable olor a bebida y me dio una trompada en las costillas gritando:

No se da cuenta de que está muerta, pedazo de bestia.

Me quedé solo, encogido por el golpe, y mientras Blanes iba y venía por el escenario, borracho, como enloqueciendo, y la muchacha del jarro de cerveza y el hombre del automóvil se doblaban sobre la mujer muerta, comprendí qué era aquello, qué era lo que buscaba la mujer muerta, lo que había estado buscando Blanes borracho la noche anterior en el escenario y parecía buscar todavía, yendo y viviendo con sus prisas de loco: lo comprendí todo claramente como si fuera una de esas cosas que se aprenden para siempre desde niño y no sirven después las palabras para explicar.

Juan Carlos Onetti

Como un mendigo...

2011-05-26T18:55:00.000-07:00

Sábato “Cada artista crea su propia realidad una vez dije que el hombre es un dios cuando sueña y apenas un mendigo cuando piensa”.

...Por lo mucho que llevamos un diario asiduamente y que anotemos en él todos los acontecimientos, un día al releer las notas, comprenderemos que no son capaces de evocar una sola imagen concreta. Peor aún; que la imaginación no es capaz de ayudar a nuestra memoria y reconstruir lo que está olvidado. Porque el presente, lo concreto del presente, como fenómeno que ha de examinarse, como estructura, es para nosotros un planeta desconocido; no sabemos, pues, ni retenerlo en nuestra memoria ni reconstruirlo mediante la imaginación. Nos morimos sin saber lo que hemos vivido.

En busca de un Sueño Realizado...

SOBRE HÉROES Y TUMBAS

2011-05-01T18:28:00.001-07:00

El último adiós a Sábato

Cuando leí Sobre héroes y tumbas hace un parte de años atrás sabía que terminaría siendo artista a una década después con sus palabras proféticas puedo dedicarle unas líneas a quien con una voz lucida apago ciertos espejismos como ser humano…

… Y cuando uno se propone enérgica y sistemáticamente un fin que esté dentro de las posibilidades del mundo determinado, cuando se movilizan no sólo las fuerzas conscientes de nuestra personalidad sino las más poderosas de nuestra subconsciencia, se termina por crear un campo de fuerzas telepáticas en torno de uno que impone a otros seres nuestra voluntad, y hasta se traducen episodios que en apariencia son casuales pero que en rigor están determinados por esa invisible potencia de nuestro espíritu …

Ernesto Sábato

A IMAGEN & SEMEJANZA

2011-04-28T13:09:00.001-07:00

LADO A

Parte de los que nos caracteriza como humanos es nuestra habilidad para ver más allá de la estrecha puerta por la que venimos al mundo desarrollándonos más allá de la cultura de nuestro nacimiento y reconociendo la existencia de otras culturas, de otros patrones de vida. Aunque la cultura de nuestros nacimientos esté siempre impresa en nosotros, y el misterio de la identidad nunca se llegue a resolver por completo. Siempre seremos de un momento y un lugar al que nunca podremos volver.

Por ahora nos conformaremos en desenrollar pequeños fragmentos de una cinta que nunca tendrá culminación.

LADO B

PROYECTO INTERNACIONAL DIN A4

http://dina4photos2011.blogspot.com/

Exhibitions / Esposiciones DIN A4

14 julio - 2011

Centro Cultural de Bellas Artes del Perú.
Lima - Perú

RESPIRANDO NUEVAMENTE...

2011-04-20T19:32:00.000-07:00

Invitación a la Inauguración de la VI Bienal en XALAPA Veracruz

VI Bienal de Arte Textil Contemporáneo.

World Textile Art- Aire México 2011

Este camino
Nadie ya lo recorre.
Salvo el crepúsculo

http://www.uv.mx/galeria/espacios.html

Simplemente contemplando: El Aire y La Ciudad...

2011-04-17T16:40:00.000-07:00

Salón Arte Textil

La Galería Ramón Alva de la Canal de la Universidad Veracruzana en la Ciudad de Xalapa, Veracruz será la sede para la exposición del Salón Arte Textil Pequeño Formato de la VI Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo WTA – Aire en Mayo 2011.

La ciudad de Xalapa

Xalapa es la capital del Estado de Veracruz, más no una ciudad grande. En ella transcurren elementos vitales de todas las corrientes del arte que alimentan la vida académica, intelectual y cultural de sus habitantes y visitantes. Xalapa está situada en una región de bosques de niebla al pie de la Sierra Oriental en la cuenca del Golfo de México, donde confluyen vientos con las húmedas nubes que emanan de la vegetación mesófila rodeando la ciudad. De manera paralela a estos aires, las diversas corrientes artísticas confluyen en sus espacios expositivos.

Como es sabido, el pequeño formato en el arte posibilita una multiplicidad de conceptos al contener en un contexto reducido un universo entero. Es un verdadero campo de experimentación en su propio derecho sin que sus productos sean modelos de obras de mayor tamaño. A la vez que fomenta la economía de materiales y su traslado – permite la mayor diversificación de estos y la síntesis en la ejecución. Su contenido compacto de igual manera singular fomenta la construcción y concentración de conceptos. Las obras de pequeño formato, no por ser de menor escala son menos importantes, sino todo lo contrario. Esas pequeñas dimensiones son inesperadas y llaman la atención tanto de espectadores como creadores por el carácter casi mágico de su escala.

La Galería Universitaria Ramón Alva de la Canal en 1994 fue sede del Primer Encuentro Internacional de Arte Textil Miniatura con la participación de 45 países y 150 artistas. Ese Encuentro quedó marcado en la historia reciente de las artes Textiles, donde resaltaron la contribuciones de los Países Bálticos recién independizados y por ser la primera vez que se veían en Occidente obras textiles contemporáneas de pequeño formato de artistas de la República Popular de China.

De Mayo a Junio, en esta Galería se albergarán hasta 100 obras de arte Textil de pequeño formato, realizadas en torno al tema Aire - todas cuidadosamente seleccionadas por un Jurado Internacional Independiente de acuerdo a los lineamientos de esta convocatoria que presenta desafíos para las múltiples creatividades de los artistas tanto en el tema como en sus parámetros y logística. Asimismo la premiación será evaluada in situ por un Jurado de Premiación Calificado.

El planteamiento eje de esta Bienal es Aire. Este elemento vital que nos concierne a todos posa un reto desde las artes Textiles, y en particular uno muy especial para la miniatura textil. La Coordinación de la VI Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo World Textile Art – AirE busca proporcionar desafíos inusuales a todo artista.

Este Salón se abre a toda creatividad Textil de pequeñas dimensiones – es decir, obra con concepto, alusión, injerencia, metáfora, procesos, materia o técnica Textil en torno al tema Aire - el Textil en cualquiera de sus posibilidades a la vez que incumbe el tema Aire. Sea cual sea el criterio de expresión.

http://www.uv.mx/noticias/abril11/200411-bienal-textil.html

MÚSICA PARA EL PENSAMIENTO

2011-04-07T10:04:00.001-07:00

Estimado/a Artista

Por este medio la Organización World Textile Art tiene el agrado de informarle que su obra ha sido seleccionada en el Salon Arte Textil Pequeño Formato.

Para ser expuesta en la VI Bienal Internacional de Arte Textil Contemporáneo -Aire.

JURADOS

Mimo Tottaro- Italia
Ana Paula Fuentes-Mexico
Emiko Nakano - Japon

Requerimos urgentemente su confirmación de recibo a este mensaje a la mayor brevedad posible.

http://wta-online.org/ESP/

http://wta-online.org/ESP/index.php?option=com_content&task=view&id=123&Itemid=152

Arrastrando pequeños latidos...

2011-02-22T08:50:00.000-08:00

6:27 pm.

2011-02-09T06:09:00.000-08:00

Cuando cayó al agua desde el puente, Peyton Farquhar perdió conciencia como si estuviera muerto. De aquel estado le pareció salir siglos después por el sufrimiento de una presión violenta en la garganta, seguido de una sensación de ahogo. Dolores atroces, fulgurantes, atravesaban todas las fibras de su cuerpo de la cabeza a los pies. Se hubiera dicho que recorrían las líneas bien determinadas de su sistema nervioso y latían a un ritmo increíblemente rápido. Tenía la impresión de que un torrente de fuego atravesaba su cuerpo. Su cabeza congestionada estaba a punto de estallar. Estas sensaciones excluían todo pensamiento, borraban lo que había de intelectual en él: sólo le quedaba la facultad de sentir, y sentir era una tortura. Pero se daba cuenta, de que se movía; rodeado de un halo luminoso del cual no era más que el corazón ardiente, se balanceaba como un vasto péndulo según arcos de oscilaciones inimaginables. Después, de un solo golpe, terriblemente brusco, la luz que lo rodea subió hasta el cielo. Hubo un chapoteo en el agua, un rugido atroz en sus oídos, y todo fue tinieblas y frio. Habiendo recuperado la facultad de pensar, supo que la cuerda se había roto, y que acababa de caer el río. Ya no aumentaba la sensación de estrangulamiento: el nudo corredizo alrededor de su cuello, a la par que lo sofocaba, impedía que el agua entrara en sus pulmones. ¡Morir ahorcado en el fondo de un río! Esta idea le pareció absurda. Abrió los ojos en las tinieblas y vio una luz encima de él, ¡pero de tal modo lejana, de tal modo inaccesible! Se hundía siempre, porque la luz disminuía cada vez más hasta convertirse en un pálido resplandor. Después aumentó de intensidad y comprendió de mala gana que remontaba a la superficie, porque ahora estaba muy cómodo. “Ser ahorcado y ahogado – pensó-, ya no está mal. Pero no quiero que me fusilen. No, no habrán de fusilarme. Eso no sería justo”.

Aunque inconsciente del esfuerzo, un agudo dolor en las muñecas le indicó que trataba de zafarse de la cuerda. Concentró su atención en esta lucha como un espectador ocioso podría mirar la hazaña de un malabarista sin interesarse en el resultado. Qué magnifico esfuerzo. Qué espléndida, sobrehumano energía. Ah, era una tentativa admirable. ¡Bravo! Cayo la cuerda: sus brazos se apartaron y flotaron hasta la superficie. Pudo distinguir vagamente sus manos de cada lado, en la luz creciente. Con nuevo interés las vio aferrarse al nudo corredizo. Quitaron salvajemente la cuerda, la arrojaron lejos, con furor, y sus ondulaciones parecieron las de una culera de agua. “¡ Ponedla de nuevo, ponedla de nuevo!”Le pareció gritar estas palabras a sus manos porque después de haber deshecho el nudo tuvo el dolor más atroz que había sentido hasta entonces. El cuello lo había sufrir terriblemente; su cerebro ardía; su corazón, que palpitaba apenas, estalló de pronto como si fuera a salírsele por la boca. Una angustia intolerable torturó y retorció su cuerpo entero. Pero sus manos desobedientes no hicieron caso de la orden. Golpeaban el agua con vigor, en rápidas brazadas, de arriba abajo, y lo sacaron a flote. Sintió emerger su cabeza. La claridad del sol lo encegueció, su pecho se dilató convulsivamente. Después, dolor supremo y culminante, sus pulmones tragaron una gran bocanada de aire que inmediatamente exhalaron en un grito.

Ahora estaba en plena posesión de sus sentidos; eran, en verdad, sobrenaturalmente vivos y sutiles. La perturbación atroz de su organismo los había de tal modo exaltado y referido que registraban cosas nunca percibidas hasta entonces. Sentía los cabrilleos del agua sobre su rostro, escuchaba el ruido que hacía cada olita al golpearlo. Miraba el bosque en una de las orillas y distinguía cada árbol, cada hoja con todas sus nervaduras, y hasta los insectos que alojaba: langostas, moscas de cuerpo luminoso, arañas grises que tendían su tela de ramita en ramita. Observó los colores del prisma en todas las gotas de rocío sobre un millón de briznas de hierba. El bordoneo de los moscardones que bailaban sobre los remolinos, el batir de alas de las libélulas, las zancadas de las arañas acuáticas como remos que levantan un boté, todo eso era para él una música perfectamente audible. Un pez resbaló bajo sus ojos y escuchó el deslizamiento de su propio cuerpo que hendía la corriente.
Había emergido boca abajo en el agua. En un instante, el mundo pareció girar con lentitud a su alrededor. Vio el puente, el fortín, vio a los centinelas, al capitán, a los dos soldados rasos, sus ejecutores, cuyas siluetas se destacaban contra el cielo azul. Gritaban y gesticulaban, señalándolo con el dedo; el oficial blandía su revólver pero no disparaba; los otros estaban sin armas. Sus movimientos parecían grotesco; sus formas, gigantescas.

De pronto oyó una detonación breve y un objeto golpeó vivamente el agua a pocas pulgadas de su cabeza, salpicándole el rostro. Oyó una segunda detonación y vio que uno de los centinelas aún tenía el fusil al hombro: de la boca del caño subía una ligera nube del humo azul. El hombre en el río vio los ojos del hombre en el puente que de detenían en los suyos a través de la mira del fusil. Al observar que los ojos del centinela eran muy penetrantes, que todos los tiradores famosos tenían ojos de ese color. Sin embargo, aquel no había dado en el blanco.

Un remolino lo hizo girar en sentido contrario; de nuevo tenía a la vista el bosque que cubría la orilla opuesta al fortín. Una voz clara resonó tras él, en una cadencia monótona, y apago todo otro ruido, hasta el chapoteo de las olitas en sus orejas. Sin ser soldado, había frecuentado bastante los campamentos para conocer la terrible significación de aquella lenta, arrastrada, aspirada salmodia: en la orilla, el oficial cumplía su labor matinal. Con qué frialdad implacable, que con qué tranquila entonación, que presagiaba la calma de los soldados y les imponía la suya, con qué precisión en la medida de los intervalos, cayeron estas palabras crueles:

- ¡Atención, compañía! … ¡Armas al hombro!... ¡Listos!... ¡Apuntar!... ¡Fuego!
- Farguhar se hundió, se hundió tan profundamente como pudo. El agua gruño en sus oídos como la voz del Niágara. Escuchó sin embargo el trueno ensordecido de la selva y, mientras subía a la superficie, encontró pedacitos de metal brillante, extrañamente chatos, oscilando hacia abajo con lentitud. Algunos le tocaron el rostro y las manos, después continuaron descendiendo. Uno de ellos se alojó entre su pescuezo y el cuello de la camisa: era de un calor desagradable, y Farquhar lo arrancó vivamente.
- Cuando llegó a la superficie, sin aliento, comprobó que había permanecido mucho tiempo bajo el agua. La corriente lo había arrastrado muy lejos – cerca de la salvación. Los soldados casi había terminado de cargar nuevamente sus armas; las baquetas de metal centellearon al sol, mientras los hombres las sacaban del caño de sus fusiles y las hacían girar en el aire antes de ponerlas en las lugar. Otra vez tiraron los centinelas, y otra vez erraron el blanco.
El perseguido vio todo esto por arriba del hombro. Ahora nadaba con energía a favor de la corriente. Su cerebro no era menos activo que sus brazos y sus piernas; pensaba con la rapidez del relámpago.

“El teniente – razonaba- no comentará este error por segunda vez. Es el error propio de un oficial demasiado apegado a la disciplina. ¿Acaso no es tan fácil esquivar una salva como un solo tiro? Ahora, sin duda, ha dado orden de tirar como quieran. ¡Dios me proteja, no puedo escaparles a todos!”

A las yardas hubo el atroz estruendo de una caída de agua seguido de un ruido sonoro, impetuoso, que se alejó disminuyendo y pareció propagarse en el aire en dirección al fortín donde murió en una explosión que sacudió las profundidades mismas del río. Se alzó una muralla líquida, se curvó por encima de él, se abatió sobre él, lo encegueció. Lo estranguló. ¡El cañón se había unido a las demás armas! Como sacudió la cabeza para desprenderla del tumulto del agua herida por el obús, oyó que el proyectil desviado de su trayectoria roncaba en el aire delante de él y segundos después hacía pedazos las armas de los árboles, allí, en el bosque.
“No empezarán de nuevo- pensó- la próxima vez cargarán con la metralla. Debo mantener los ojos fijos en la pieza: el humo me indicará. La detonación llega demasiado tarde; se arrastra detrás del proyectil. Es un buen cañón.”

III

De pronto se sintió dar vueltas y vueltas en el mismo punto: gira como un tronco. El agua, las orillas, le bosque, el puente, el fortín y los hombres ahora lejanos, todo se mezclaba y se esfumaba. Los objetos ya no estaban representados sino por los colores; bandas horizontales de color era todo lo que veía. Atrapado por un remolino, avanzaba con un movimiento circulatorio tan rápido que se sentía enfermo de vértigo y náuseas. Momentos después se encontró arrojado contra la orilla izquierda del río – la orilla austral -, detrás de un montículo que lo ocultaba de sus enemigos. Su inmovilidad súbita, el roce de una de sus manos contra el pedregullo, le devolvieron el uso de sus sentidos y lloró de alegría. Hundió los dedos en la arena y se la echó a puñados sobre el cuerpo bendiciéndola en alta voz. Para él era diamantes, rubíes, esmeraldas; no podía pensar en nada hermoso que no se le pereciera. Los árboles de la orilla eran gigantescas plantas de jardín; advirtió una orden determinando en su disposición, respiró el perfume de sus flores. Una luz extraña. Rosada, brillaba entre los troncos, y el viento producía en su follaje la música armoniosa de un arpa eolia. No deseaba terminar de evadirse; le bastaba quedarse en ese lugar encantado hasta que lo capturaran.

El silbido y el estruendo de la metralla en las ramas por encima de su cabeza lo arrancó de su ensueño. El artillero decepcionado le había enviado al azar una descarga de adiós. Se levantó de un saltó. Remontó precipitadamente la pendiente de la orilla, se interno en el bosque.
Caminó todo aquel día, guiándose por la marcha del sol. El bosque parecía interminable; por ninguna parte un clavo, ni siquiera el sendero de un leñador. Había ignorado que viviera en una región tan salvaje, y había en esta revelación algo sobrenatural.

Continuaba avanzando al caer la noche, con los pies heridos, fatigado, hambriento. Lo sostenía el pensamiento de su mujer y de sus hijos. Terminó por encontrar un camino que lo conducía en la buena dirección. Era tan ancha y recto como una calle urbana, y sin embargo daba la impresión de que nadie hubiese pasado por él. Ningún campo lo bordeaba; por ninguna parte una vivienda. Nada, ni siquiera el aullido de un perro, sugería una habitación humana. Los cuerpos negros de los grandes árboles formaban dos murallas rectilíneas que se unían en un solo punto del horizonte, como un diagrama en una lección de perspectiva. Por encima de él, como alzara los ojos a través de aquella brecha en el bosque, vio brillar grandes constelaciones. Tuvo la certeza de que estaba dispuestas de a cuerdo con un orden que ocultaba un maligno significado. De cada lado del bosque le llegaban ruidos singulares entre los cuales, una vez, dos veces, otra vez aún, percibió nítidamente susurros en una lengua desconocida.

Le dolía el cuello; al tocárselo, lo encontró terriblemente hinchado. Sabía que la cuerda lo había marcado con un círculo negro. Tenía los ojos congestionados; no lograba cerrarlos. Tenía la lengua hinchada por la sed; sacándola entre los dientes y exponiéndola al aire fresco, apaciguó su fiebre. Qué suave tapiz había extendido el césped a lo largo de aquella avenida virgen. Ya no sentía el suelo bajo los pies.

A despecho de sus sufrimientos, sin duda, se ha dormido mientras camina, porque ahora contempla otra escena – tal vez acaba de salir de una crisis delirante - . Se encuentra ante la verja de su casa. Todo está como lo ha dejado, todo resplandece de belleza bajo el sol matinal. Ha debido de caminar la noche entera. Mientras abre las puertas de verja y asciende por la gran avenida blanca, ve flotar ligeras vestiduras: su mujer, con el rostro fresco y dulce, baja a la galería y el salé al encuentro, deteniéndose al pie de la escalinata con una sonrisa de inefable júbilo, en una actitud de gracia y dignidad inigualable. ¡Ah, cómo es de hermosa! Él se lanza en su dirección, los brazos abiertos. En el instante mismo que va a estrecharla contra su pecho, siente en la nuca un golpe que lo aturde. Una luz blanca y se enceguecedora flamea a su alrededor con un ruido semejante al estallido del cañón – y después todo es tinieblas y silencio.

Peyton Farquhar estaba muerto. Su cuerpo, con el cuello roto, se balanceaba suavemente de uno a otro extremo de las maderas del puente del Búho.

El puente sobre el río del Búho
Ambrose Bierce.

7:21 am.

2011-02-07T13:24:00.000-08:00

El puente sobre el río del Búho

II

Peyton Farquhar, plantador de fortuna, pertenecía a una vieja y respetable familia de Alabama. Propietario de esclavos, se ocupaba de política, como todos los de su casta; fue, desde luego, uno de los primeros secesionistas y se consagró con ardor a la causa de los estados del sur. Imperiosas circunstancias, que no es el caso relatar aquí, impidieron que se uniera al valiente ejército cuyas desastrosas campañas terminaron por la caída de corinthy, y se irritaba de esta sujeción sin gloria, anhelado dar rienda libre a sus energías, conocer la vida más intensa del soldado, encontrar la ocasión de distinguirse. Estaba seguro de que esa ocasión llegaría pare él, como llega para todo el mundo en tiempos de guerra. Entre tanto, hacía lo que podía, ningún servicio le parecía demasiado peligrosa si era compartible con el carácter de un civil que tiene alma de soldado y que con toda buena fe y sin demasiado escrúpulos admite en buena parte este refrán francamente innoble: en el amor y en la guerra, todos los medios son buenos.

Una tarde, cuando Farquhar y su mujer estaban sentados en un banco rústico, cerca de la entrada de su parque, un soldado de uniforme gris detuvo su caballo en la verja y pidió de beber. La señora Farquhar no deseaba otra cosa que servirlo con sus blancas manos. Mientras fue a buscar un vaso de agua, su marido se acercó al jinete cubierto de polvo y le pidió con avidez noticias del frente.

Los yanquis están reparando las vías férreas – dijo el hombre – porque se preparan para una nueva avanzada. Han alcanzado el puente del Búho, lo han logrado y han construido una empalizada en la orilla norte. Por una orden que se ha fijado en carteles en todas partes, el comandante ha dispuesto que cualquier civil a quien se sorprenda dañado las vías férreas, los túneles o los trenes, deberá ser ahorcado sin juicio previo. Yo he visto la orden.

- ¿A qué distancia queda de aquí el puente del búho? – pregunto Farquhar.
- A unas treinta millas.
- ¿No hay ninguna tropa de este lado del rio?
- Un solo piquete de avanzada a media milla, sobre la vía férrea, y un solo centinela de este lado del puente.
- Suponiendo que un hombre – un civil, aficionado a la horca – esquive el piquete de avanzada y logre engañar al centinela – dijo el plantador sonriendo - , ¿qué podría hacer?
El soldado reflexionó

- Estuve allí hace un mes. La creciente del último invierno ha acumulado gran cantidad de troncos contra el muelle, de este lado del puente. Ahora esos troncos están secos y arderían como estopa.
En ese momento la dueña de casa trajo el vaso de agua, bebió el soldado, le dio las gracias ceremoniales, saludó al marido, y se alejó con su caballo. Una hora después, caída la noche, volvió a pasar frente a la plantación en dirección al Norte, de donde había venido. Aquella tarde había salido a reconocer el terreno. Era un soldado explorador del ejército federal.

El puente sobre el río del Búho

2011-02-06T18:01:00.001-08:00

I

Desde un puente de ferrocarril, en el norte de Alabama, un hombre miraba correr rápidamente el agua veinte pies abajo. El hombre tenía las manos detrás de la espalda, las muñecas atadas con una cuerda; otra cuerda, anudadas al cuello y amarrada a un grueso tirante por encima de su cabeza, pendía hasta la altura de sus rodillas. Algunas tablas flojas colocadas sobre los durmientes que soportaban los rieles le prestaban un punto de apoyo a él y a sus ejecutores – dos soldados rasos del ejército bajo las órdenes de su sargento que, en la vida civil, debió de haber sido subcomisario. No lejos de ellos, en la misma plataforma improvisada, estaba un oficial del ejército llevando las insignias de su grado. Era un capitán. En cada extremo había un centinela presentando armas, o sea con el caño del fusil por delante del hombro izquierdo y la culata apoyada en el antebrazo cruzado transversalmente sobre el pecho, posición poco natural que obliga al cuerpo a mantenerse erguido. A estos dos hombres no parecía concernirles lo que ocurría en medio del puente. Se limitaban a bloquear los extremos de la plataforma de madera.

Delante de uno de los centinelas no había nada de la vida; la vía férrea se internaba en un bosque a un centenar de yardas; después, trazando una curva, desaparecía. Un poco más lejos, sin duda, estaba un puesto de avanzada. En la orilla, un campo abierto subía en suave pendiente hasta una empalizada de troncos verticales con troneras para los fusiles y una sola abertura por la cual salía la boca de un cañón de bronce que dominaba el puente. A media distancia de la colina entre el puente y el fortín estaban los espectadores: una compañía de soldados de infantería, en posición de descanso, es decir con la culata de los fusiles en el hombro derecho, las manos cruzadas sobre la caja. A la derecha de la línea de soldados estaba un teniente, con la punta del sable tocando tierra, la mano derecha encima de izquierda. Excepto los tres ejecutores y el condenado en el medio del puente, nadie se movía. La compañía de soldados, frente al puente, miraba fijamente, hierática. Los centinelas, frente a las márgenes del río, podían haber sido estatuas que adornaban el puente. El capitán, con los subordinados sin haber el menos gesto. Cuando la muerte anuncia su llegada, debe ser recibida con ceremoniosas muestras de respeto, hasta por los más familiarizados con ella. Para este dignatario, según el código de la etiqueta militar, el silencio y la inmovilidad son formas de la cortesía.

El hombre que se preparaban a ahorcar podría tener treinta y cinco años. Era un civil, a juzgar por su ropa de plantador. Tenía hermosos rasgos: nariz recta, boca firme, frente, amplia, melena negra y ondulada peinada hacia atrás, cayéndole desde las orejas hasta el cuello de su bien cortada levita. Usaba bigote y barba en punta, pero no patillas; sus grandes que no hubiéramos esperamos encontrar en un hombre con la soga al cuello. Evidentemente, no era vulgar asesino. El liberal código del ejercito prevé la pena de la horca para toda clase de personas, sin excluir a las personas decentes.
Terminados sus preparativos, los dos soldados dieron un paso hacia los lados, y cada uno retiró la tabla de madera sobre la cual había estado de pie. El sargento se volvió hacia el oficial, saludó, y se colocó inmediatamente detrás del oficial. El oficial, a su vez, se corrió un paso. Estos movimientos dejaron al condenado y al sargento en los dos extremos de la misma tabla que cubría tres durmientes del puente. El extremo donde se halla el civil alcanzaba casi, pero no del todo, un cuarto durmiente. La tabla había sido mantenida en su sitio por el deseo del capitán; ahora lo estaba por el peso del sargento. A una señal de su jefe, el sargento daría un paso al costado, se balancearía la tabla, y el condenado habría de caer entre los durmientes. Consideró que la combinación se recomendaba por su simplicidad y eficacia. No le habían cubierto el rostro ni vendado los ojos, examinó por un momento su vacilante punto de apoyo y dejó vagar la mirada por el agua que iba y venía bajo sus pies en furiosos remolinos. Un pedazo de madera que bailaba en la superficie retuvo su atención y lo siguió con los ojos. Apenas parecía avanzar. ¡Qué corriente perezosa!

Cerró los ojos para concentrar sus últimos pensamientos en su mujer y en sus hijos. El agua dorada por el sol naciente, la niebla que pesaba sobre el rio contra las orillas escarpadas no lejos del puente, el fortín, los soldados, el pedazo de madera que flotaba, todo eso lo había distraído. Y ahora tenía conciencia de una nueva causa de distracción. Borrando el pensamiento de los seres queridos, escuchaba un ruido que no podía ignorar ni comprender, un golpe seco, metálico, que sonaba claramente como los martillazos de un herrero sobre su yunque. El hombre se preguntó qué podía ser aquel ruido, si venía de muy cerca o de una distancia incalculable – ambas hipótesis eran posibles – se reproducía a intervalos regulares pero tan lentamente como las campanas que doblan a muerte. Aguardaba cada llamado con impaciencia y, sin saber por qué, con aprensión. Los silencios se habían progresivamente más largos; los retardos, enloquecedores. Menos frecuentes eran los sonidos, más aumentaba su fuerza y nitidez, hiriendo sus oídos como si le asestaban cuchilladas. Tuvo miedo de gritar…. Lo que oía era el tic- tac de su reloj.
Abrió los ojos y de nuevo oyó correr el agua bajo sus pies. “Si lograra libertar mis manos – pensó -, llegaría a desprenderme del nudo corredizo y saltar al río; zambulléndome podría eludir las balas; nadando vigorosamente, alcanzar la orilla; después internarme en el bosque, huir hasta mi casa. A Dios gracias, todavía está de sus líneas; mi mujer y mis hijos todavía están fuera del alcance del puesto más avanzado de los invasores”.
Mientras se sucedían estos pensamientos, aquí anotamos en frases, que más que provenir del condenado parecían proyectarse como relámpagos en su cerebro, el capitán inclinó la cabeza y miró al sargento. El sargento dio un paso al costado.

00:58 a.m.

2011-02-03T08:13:00.000-08:00

Recostado revisando nostálgicamente los pequeños diarios que ya pasaron, leí este mensaje por la mañana: Feliz año mil besos….. Te regalo una estrella para tus viajes de capitán...

Cuando pienso en los correos y las famosas cartas que uno escribía a puño y letra bueno hace un par de años atrás por supuesto con toda su significación especial creí que eso ya no era posible. No creía en diplomacias y tradiciones comunicativas estaba convencido que la buena comunicación no era para mí menos tener a quien escribir… hoy después de un mes puedo escribir dedicándole a esa comunicación, si lo lees sabrás porque que lo escribo y sabrás que algunas palabras y letras logran florar en el aire y esa comunicación no está dedicado a responder si no a mirar el cielo y escribir con la mira un verso al universo y a sus confines, como pienso es comunicación de capitanes para capitanes y gracias por reconstruirme los fragmentos de mi corazón a punta de costura.

Como tengo solamente una estrella este año ahorrare la luz simplemente para descansar y mirare en esas estrellas lejanas para encontrarte pequeña capitana de los mares celestiales V…

Una comunicación MEMORABLE capitana… justo cuando estaba por ser fusilado mortalmente en el corazón por un Búho.

La memoria es tan frágil, frente al tiempo...

2011-01-27T07:15:00.000-08:00

Un gran salto al puente y una caida al rio de los recuerdos..

Reconstruyendo mí SER a detalles

2011-01-15T09:10:00.000-08:00

Bebiendo mi propia amargura

2010-12-07T16:47:00.000-08:00

Si pudiera automedicar esta seria mi más sincera cura pero sé que los colores no se puede resumir simplemente en rojos, me gusta pensar en las turquesas como ayer y en esas pequeñas historias que acompañan el misterio del arte.

El Retrato ovalado

El castillo en el cual mi criado se había aventurado a entrar a la fuerza antes de permitirme pasar la noche al aire libre, hallándome gravemente herido, era uno de esos edicifios con mezcla de logubre y grandesa que durante largos tiempo han mirado ceñudo por entre los apepinos, menos en la realidad que en las novelas de la señora Radcliff. Todo hacía suponer que había sido abandonado de modo temporal y en épocas muy cercana. Nos instalamos en una de las habitaciones más pequeñas y menos suntuosamente amuebladas. Quedaba en una apartada torre del edificio. Su decoración era rica, pero ajada y antigua. Sus paredes estaban adornadas de tapices y engaladas con diversos y multiformes trofeos heráldicos, junto con un gran número de pinturas modernas con marcos de rico arabesco de oro. Por aquellas pinturas que pendían de las paredes, no sólo en sus principales superficies, sino también en los numerosos rinconcitos que la recargada arquitectura del edificio hacía necesarios; por aquellas pinturas, digo, el estado de incipiente delirio en que me hallaba había despertado un profundo interés; así que ordené a Pedro cerrar las macizas hojas de la puerta – pues ya era de noche -, que en cendiese un gran candelabro que había junto a la cabecera de mi cama, y que corriese de par en par las cortinas de terciopelo negro que rodeaban a la misma. Deseé que se hiciera todo aquello para poder entregarme, asi no al sueño, al menos, alternativamente, a la contemplación de aquellos cuadros y a la lectura de un pequeño volumen que habíamos sobre un almohadón y que contenía la crítica y descripción de los mismos.

Mucho tiempo, mucho tiempo leí, y devotamente, devotamente miré. Las horas pasaron rápida y magnificamente, y la profundidad de la medianoche llegó. La posición del candelabro me desagradaba, y alargado mi mano con dificultad para no molestar a mi durmiente criado, lo coloqué de manera que sus rayos cayeran más de lleno sobre el libro. Pero la acción produjo un efecto completamente inesparado. Los rayos de las numerosas velas( pues eran muchas) caían ahora dentro de un nicho de la habitación que hasta entonces había permanecido totalmente oculto por la sombra de una de las columnas de la cama. De este modo vi con vivida luz en cuadro que me había pasado inadvertido. Era el retrato de una joven muchacha, precisamente cuando comenzaba a ser mujer. Observé con apresuramiento la pintura y luego cerré los ojos. ¿ Por qué hice aquellos que no estaba claro ni para mi propia percepción? Pero mientras permanecí con mis párpados cerrados me vinieron a la mente las razones de mi proceder. Fue un movimento impulsivo encaminado a ganar tiempo para pensar, para asegurarme de que mi visión no me había engañado, para calmar y dominar mi fantasía y mirar de un modo más juiciosos y real. Pocos minutoss despues volví a mirar el cuadro.

Lo que yo entonces veía con justeza no podía y no quería dudarlo, pues el primer resplandor de las velas sobre el lienzo parecía haber disipado el soñoliento sopor que se había apoderado de mis sentidos, e inmediatamente me devolvío a la realidad. El retrato, como he dicho ya, era el de una joven muchacha. Nada más que la cabeza y los hombros, realizado por el procedimiento técnicamente llamado de viñetas; tenía mucho del estilo de las cabezas favoritas de Sully. Los brazos, el pecho, y hasta las puntas de su radiante pelo, se mezclaban imperceptiblemente en la yaga pero profunda sombra que formaba el fondo del conjunto. El marco era ovalodo, ricamente dorado y filigranado con arabescos. Como obra de arte, nada podía ser más admirable que la pintura en sí misma. Pero no podía haber sido ni la ejecución del trabajo, ni la inmortalidad belleza de aquel rostro, lo que me había conmovido de modo tan repentino y vehemente. Mucho menos podía haber sido que mi imaginación, sacudida en su adormeciminiento, hubiera equivocado aquella cabeza por la de una persona viva, inmediatamente vi que las peculiaridades del cuadro, de la viñeta y del marco, debién haber disipado en seguida tal idea, debían haberme seriamente sobre aquellos puntos, permanecí por espacio de una hora, tal vez, medio sentado, medio reclinado, con la vista clavada en aquel retrato. Finalmente, satisfecho con el verdadero secreto de su efecto, me eché de nuevo en la cama. Había hallado que el hechizo de aquella pintuta consistía en una absoluta “ Realidad palpable” de su expresión, que al principio me sorprendió y finalmente me confundió, me subyugó, anonadándome. Con profundo y reverente temor, volví a colocar el canderabro en su primitiva posición. Habiendo sido apartada de mi vista la causa de mi profunda agitación, me dediqué a leer el libro que trabaja de aquellos cuadros y de sus historias.

Pasé las hojas hasta encontrar el número que designaba el retrato ovalado, y allí leí las vagas y curiosas que decían así.

“ era una doncella de la más rara belleza, no menos amable que llena de alegría. Fue en la mala hora cuando ella vio, se enamoró y se casó con el pintor. Él, apasionado, estudioso, austero, había depositado su entero amor al arte. Ella, una doncella de la más rara belleza, toda luz y sonrisa, juguetona como un cervatillo, amaba todas las cosas y sólo odiaba el arte, que era su rival; sólo temía la paleta, los pinceles y otros desfavorables instrumentos que la privaban de la presencia de su amado. Fue, por lo tanto, una cosa terrible para aquella señora oír hablar al pintor de su deseo de retratar también a su joven esposa. Pero ella era humilde y obediente y estuvo dócilmente sentada, durante muchas semanas, en la oscura cámara de la elevada torre, donde la luz caía sobre el pálido lienzo solamente desde el techo.

Pero el pintor se tomó un enorme interés por aquella obra, que iba adelantado de hora en hora y de día en día. Era un hombre apasionado, extraño y taciturno, que se perdía siempre en fantasía, de tal modo que no quiso ver que la luz caia de modo tan lúgubre en la solitaria torrecilla iba agotando la salud y el ánimo de su esposa, lo que a todos preocupaba, nemos a él. Con todo, ella sonreía y continuaba, sin quejarse nunca, porque veía que el pintor ( de alto renombre) ponía en su obra un afán ardiente y encendido, trabajando día y noche en pintar a la que tanto amaba, pero que cada día estaba más decaida y más débil. Y a decir verdad, algunos que contemplaron el retrato hablaron de su parecido en quedas palabras como de una poderosa maravilla, y demostración no sólo del talento del pintor, sino de su profundo amor por la que pintaba de modo tan magnifico. Pero al final, cuando el trabajo si iba terminando, no se permitió entrar a nadie en la torrecilla, pues el pintor se había vuelto loco con el ardor de su trabajo y raras veces apartaba sus ojos del lienzo.

Excepto para comtemplar el rostro de su esposa. Y él no quiso ver cómo los colores que se extendían sobre el lienzo eran arrancados de las mejillas de la que tenía sentada a él y cuando hubieron pasado varias semanas y quedaba ya muy poco por hacer, salvo una pincelada sobre la boca, un tinte sobre el ojo, el espiritu de la dama flaqueó como la llama que amenazaba extinguirse. Dío la pincela y el toque, y por un momento el pintor se quedó extasiado ante la obra que había realizado; pero inmediatamente, y mientras todavía la observaba, se puso tembloroso, y pálido y fantasmal. “ ¡ esto es realmente la Vida misma”, gritó. Pero al volver los ojos de pronto para contemplar a su amanda… ésta había muerto.

NARRACIONES EXTRAORDINARIAS

Edgar Allan Poe

Completamente blanco y completamente azul.

2010-11-23T07:30:00.000-08:00

Mirando los juegos de play land en mis sueños...

y un lindo retrato ovalado

Autopista Km 2011, sin señalización

2010-11-23T07:14:00.000-08:00

Autopista Km 2011, sin señalización, es una estado mediático de incertidumbre colectivo de un camino sin un horizonte claro en la conducción de nuestro país para el 2011, un paradero sin señalización para elegir a nuestro próximo Presidente de la República con una niebla política que atesora conflictos y intereses internos al aproximarse las próximas elecciones presidenciales, estamos en una tormenta política que se evidencia en la ya caótica elección Municipal de Lima.

III Concurso Nacional de Pintura Jóvenes Creadores

2010-11-17T07:25:00.000-08:00

Las presentes treinta obras son una muestra representativa de las 130 obras presentadas a este III Concurso Nacional de Pintura Jóvenes Creadores – Premio “ MUNICIPALIDAD DE LIMA METROPOLITANA “ , y habla de manera contundente sobre nuestra actual producción visual, son: una verdadera síntesis de nuestro acontecer “ por dentro y por fuera” y, en este sentido su valor y familiaridad.
Y es que, este conjunto, refleja con claridad las vivencias, motivaciones, preocupaciones y formación de nuestro jóvenes artistas, ofreciéndonos, en la alternativa de sus obras, un mismo discurso que resulta ser el de un “ mundo compartido” por nosotros como espectadores.

Podemos reconocer en esta producción lo que hay de común en los quehaceres diversos de cada quien, de lo que, en el camino del ser y del hacer hay por andar; una autenticidad que no pondere elementos favorables o desfavorables como condición y el “ calculo de lo aceptado” no sea un recurso.
El jurado en esta ocación abordó el tema de la creación desde una perpectiva renovadora y cuya expresión se dé a través de un discurso plástico que respete su propio lenguaje como métafora de ser, cuestionando el sentido estético y abriendo un espacio de reflexión y sensibilidad.

Participación responsable que refleja a una generación conmovedoramente disconforme y desengañada de la debilidad institucional, que afronta el ser artista, el ser humano, en nuestro país.

El jurado expresa también su reconocimiento al municipio, por el estímulo logrado a través de esta convocatoria de amplia participación nacional e igualmente felicita a los artistas que participaron en este magno evento que tanto contríbuye a configurar un imaginario compartido, más allá del “mundo real”.

El Jurado calificador

Ángel Chavéz A.
Gisela Urday
Vanessa Caro

Autopista Km 2011... y esta si tiene señalización

2010-11-12T08:30:00.000-08:00

Nos estimula creer que el arte es también una posibilidad importante en el desarrollo cultura de nuestra nación, por ello con gran satisfacción la Municipalidad de Lima presenta la tercera edición a nivel nacional “ Jóvenes Creadores “, la que ha tenido gran acogida entre los artistas de nuestro país.

Este certamen es un espacio dedicado especialmente a promover y difundir el talento creativo en las artes plásticas de las nuevas generaciones, hoy potenciales artistas, mañana renombrados, algunos de ellos ya sobresalientes en nuestro medio e incluso más allá de nuestras fronteras.

La pluralidad de las obras recibidas este año, cada una con un lenguaje propio en estilo, técnica y temática, nos ofrecen un horizonte alentador en el que podemos vislumbrar la vital riqueza creativa de nuestro jóvenes, quienes encienden con su arte la llama que aviva de nuestro pueblo.

Esperamos que este concurso se consolide y permanezca; que afiance su continuidad en el futuro, creciendo a través de una convocatoria que pueda abarcar a más concursantes, pues su principal finalidad es estimular la creación artística y promover el talento de nuestros jóvenes creadores.
Nuestro agradecimiento y reconocimiento a todos los artistas participantes, a los miembros del jurado y la más cordial bienvenida a nuestra galería a toda la comunidad limeña.

Marco Parra Sánchez
Alcalde Metropolitano de Lima

Autopista Km. 9, sin señalización

2010-11-04T19:46:00.000-07:00

“Año de Consolidación económica y Social del Perú”
“Año del Bicentenario del nacimiento de Frederick Chopin”

MUNICIPALIDAD METROPOLITANA DE LIMA
Subgerencia de Cultura

AYUDA MEMORIA

3er CONCURSO NACIONAL DE PINTURA JÓVENES CREADORES 2010
Premio Municipalidad Metropolitana de Lima

FINALISTAS

La Municipalidad de Lima comprometida conforme a sus políticas culturales de promover la producción artística de jóvenes artistas, convocó al 3er Concurso Nacional de Pintura – Jóvenes Creadores 2010, “Premio MUNICIPALIDAD METROPOLITANA DE LIMA”, recayendo la organización del mismo en la Subgerencia de Cultura de la MML.

Han participado más de cien artistas peruanos y extranjeros residentes en el país mayores de edad y menores de 35 años. El jurado en esta oportunidad estuvo conformado por Ángel Chávez y Gisela Urday, artistas plásticos de reconocida trayectoria en el medio, además de Vannesa Caro, representante de la Subgerencia de Cultura de la Municipalidad de Lima.

Las obras finalistas, treinta en total, han sido realizadas en óleo, acrílico o técnica mixta. La exposición “3er Concurso Nacional de Pintura-Jóvenes Creadores 2010” se realizará en la galería del martes 09 de noviembre al 05 de diciembre del 2010, en donde se premiarán a los ganadores y a las menciones honrosas.
Los premios son de S/.5000, S/.3000 y S/.2,000 nuevos soles para el primer, segundo y tercer lugar respectivamente y tres menciones honrosas.

AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN DE LA PRESENTE NOTA
SUBGERENCIA DE CULTURA MUNICIPALIDAD METROPOLITANA DE LIMA

Jr. Huancavelica 265 Lima. Teatro Segura /Teléfono: 315-1300 anexos 1715 / 1718 Telefax: 315-1340

http:// www.munlima.gob.pe / mail: dcultura@munlima.gob.pe / promocioncultural@munlima.gob.pe

de Invitación a invitación

2010-10-31T16:31:00.000-07:00

las buenas noticias se comparten.....

LO MAS CERCA DE OCTUBRE

2010-10-20T14:19:00.000-07:00

Destruyendo libros sagrados

2010-10-17T13:03:00.001-07:00

En espera...

2010-10-07T19:57:00.000-07:00

Obtinaci_n Km. 2011

2010-09-26T16:43:00.000-07:00

Rodeado de una insignificante imagen la historia se reduce a una simple palabra.
OBSTINACIoN.

Alguna vez te escuchar decirte… estas pintandoo?

Con una O menos,
Con una idea menOs,
Con un luz pOr desaparecer
Con un frio que nO se va
JugandO mis últimas piezas
COn esas piezas de ajedrez sin reina.
Al extremo del blancO o negrO
Simplemente para susurrarte O al oído.

HOME

2010-09-13T10:49:00.000-07:00

“ARTICULANDO DIVERGENCIAS”

Se inaugura el Miércoles 15 de Setiembre del 2010 a las 7.30 pm
En el Centro Cultural de la Escuela de Bellas Artes del Perú,
Jr. Huallaga Nº 402, Centro Histórico de Lima. El ingreso es libre.
La exposición permanecerá abierta al público hasta el 02 de octubre,
de lunes a viernes de 10 am a 6 pm y sábados de 9 a 1 pm.

AENBA PRESENTA LA EXPOSICION DE ARTE “ARTICULANDO DIVERGENCIAS”

Proyecto de creación colectiva donde la variedad de discursos visuales se articulan para celebrar el 92 Aniversario de la Escuela Nacional Superior Autónoma de Bellas Artes del Perú, primera Escuela de Arte del país, y como respuesta a la imperante necesidad de fortalecer la unidad en la pluralidad, a través del respeto a la libertad de expresión y a la diversidad cultural que nos caracteriza como nación. Participan 85 artistas egresados, alumnos y docentes de la ENSABAP

Lima, 07 de Setiembre del 2010

Este proyecto se desarrolla en un contexto en el cual reconocemos a nuestra sociedad fragmentada, con claros signos de violencia, extremo individualismo, discriminación e intolerancia a nuestra diversidad cultural; y estas características alcanzan al arte visual contemporáneo que se desarrolla actualmente en nuestro país y en otras latitudes. Es notorio también, que la búsqueda de la propia identidad produce en muchos casos autoafirmaciones que llevan a posiciones encontradas entre personas o grupos de ellos que acrecienta esta fragmentación del tejido social, institucional, familiar, amical, etc.; desarticulando a sus miembros y restándole fuerzas como conjunto. Lo sucedido con los integrantes de la Escuela Nacional de Bellas Artes en las últimas décadas es un claro ejemplo de ello, las dificultades atravesadas opacaron significativamente la labor y la riqueza que esta institución congrega.

Frente a este panorama, la Asociación de Egresados y Graduados de la Escuela Nacional de Bellas Artes del Perú – AENBA, en consecuencia con sus fines, se propuso desarrollar este proyecto titulado “ARTICULANDO DIVERGENCIAS”, con una metodología curatorial fundamentalmente integradora y plural, revalorizando a la colectividad creadora como parte de un proceso coherente para fortalecer la unidad en la diversidad, y es en el marco del 92º aniversario de la fundación de nuestra alma mater que 85 artistas egresados, alumnos y docentes de la ENSABAP, que respondieron a nuestra convocatoria, participan de esta exposición.

Para este proyecto, se ha establecido un único formato sobre el cual cada artista desarrolla libremente su obra con sus particulares valores estéticos y culturales que lo hacen único, en ella se respeta su carácter personal y a su libertad de creación. Con el conjunto de obras se realiza una instalación en el cual cada obra se articulará con otra físicamente a modo de rompecabezas, con una distribución simétrica y radial en la sala de exposiciones del Centro Cultural de la Escuela de Bellas Artes. Esta termina siendo una gran obra conformada por muchas obras en la que todas se articulan y coexisten armónicamente, y como un homenaje a nuestra institución, se hace referencia simbólica a ella como el centro irradiador de estos diferentes caminos que toman sus artistas.

Reafirmando lo dicho, se desarrolla este proyecto con un carácter integrador de la riqueza y la diversidad cultural de los miembros de la primera escuela de formación artística del país, y con ello hacemos extensivo para toda la colectividad la apuesta por una relación constructiva que nos permitirá hablar de un mejor presente y futuro. Por esta razón se les agradece su apoyo en la difusión de nuestro evento.

La AENBA, es una organización autónoma y sin fines de lucro, integrada por personas que tienen una gran vocación de servicio y el compromiso de trabajar decididamente por el desarrollo del país en los campos de la educación, el arte y la cultura, y de manera especial, por la integración y el desarrollo de los miembros de la ENSABAP.

Datos importantes:

Una sombra & dos almas

2010-08-30T16:30:00.000-07:00

De un solo color..

2010-08-20T08:44:00.000-07:00

Crudo invierno.

El mundo de un solo color

El sonido del viento.

los paisajes de un solo color tienen tan & mucho potencial.....

más si los ríos tiene ese final.
feliz cumpleaños a la distancia Elena.

HOJAS DE OTOÑO

2010-08-13T13:36:00.000-07:00

Lo que quiero decir
Es que no tengo nada que decir
Que todo lo que digo
Lo digo solamente
Solamente lo digo
Sin decir nada

Alguien dice
Que la noche del cohete
Y la computadora
Los verdaderos poetas
Ya no escriben
Sino piensan solamente
Avanzan sin tropiezos
Entre la nada y la materia
Atraviesan cifras y galaxias
Que quizás no existen
Yo mientras tanto
Escribo solamente
Solamente escribo.
Otros dicen
Que los verdaderos poetas
Se ocupan del amor
De la primavera y de la muerte
Yo solamente escribo
Escribo solamente…

Jorge Eduardo Eielson.

Historia de Abdula

2010-07-29T09:27:00.000-07:00

Borges escribió en 1986 en el prólogo a mil y una noches de su biblioteca personal: “El libro es una serie de sueños cuidadosamente soñadas (…) los siglos pasan y la gente sigue escuchando la voz de Shahrázad”.

Los caminos tienen otro significado si se cuentan de esta manera…

Historia de Abdula, El mendigo Ciego

… El mendigo ciego que había jurado no recibir ninguna limosna que no estuviera acompañado de una bofetada, refirió al califa su historia:

Comendador de los creyentes, he nacido en Bagdad. Con la herencia de mis padres y con mi trabajo, compré ochenta camellos que alquilaba a los mercaderes de las caravanas que se dirigían a las ciudades y a los confines de nuestro dilatado imperio.

“Una tarde que volvía de Bassorah con mi recua vacía, me detuve para que pastaran los camellos; los vigilaba, sentado a la sombra de un árbol, ante una fuente, cuando llegó un derviche que iba a pie a Bassorah. Nos saludamos, sacamos nuestras provisiones y nos pusimos a comer fraternalmente. El derviche, mirando mis numerosos camellos, me dijo que, no lejos de ahí, una montaña recelaba un tesoro tan infinito que aun después de cargar de joyas y de oro los ochenta camellos, no se notaría mengua en él. Arrebatado de gozo me arrojé al cuello del derviche y le rogué que me indicara el sitio, ofreciendo entendió que la codicia me hacía perder el buen sentido y me contestó:

“Hermano, debes comprender que tu oferta no guarda proporción con la fineza que esperas de mí. Puedo hablar más del tesoro y guardar mi secreto. Pero te quiero bien y te haré una proposición más cabal. Iremos a la montaña del tesoro y cargaremos los ochenta camellos; me darás cuarenta y te quedarás con otros cuarentas, y luego nos separaremos, tomando cada cual su camino.

“Esta proposición razonable me pareció durísima; veía como un quebranto que el derviche, un hombre harapiento, fuera no menos rico que no. Accedí, sin embargo, para no arrepentirme hasta la muerte de haber perdido esa ocasión.
“Reuní los camellos y nos encaminamos a un valle, rodeado de montañas altísimas un camellos podía pasar de frente.

“El derviche hizo un haz de leña con la ramas secas que recogió en el valle, lo encendió por medio de unos polvos aromáticos, pronunció palabras incomprensibles, y vimos, a través de la humareda, que se abría la montaña y que había un palacio en el centro. Entramos, y lo primero que se ofreció a mi vida deslumbrada fueron unos montones de oro sobre los que se arrojó mi codicia como el águila sobre la presa, y empecé a llevar las bolas que llevaba.

“El derviche hizo otro tanto; noté que prefería las piedras preciosas al oro y resolví copiar su ejemplo. Ya cargados mis ochenta camellos, el derviche, antes de cerrar la montaña, sacó de una jarra de plata una cajita de madera de sándalo que, según me hizo ver, contenía una pomada, y la guardó en el seno.
“Salimos, la montaña se cerró; nos repartimos los ochenta camellos y valiéndome de las palabras más expresivas le agradecí la fineza que me había hecho, nos abrazamos con sumo alborozo y cada cual tomó su camino.

“No había dado cien pasos cuando el numen de la codicia me acometió. Me arrepentí de haber cedido mis cuarenta camellos y su carga preciosa, y resolví quitárselos al derviche, por las buenas o por las malas. “El derviche no necesita esas riquezas – pensé - ; conoce el lugar del tesoro; además, está hecho a la indigencia.

“Hice parar mis camellos y retrocedí corriendo y gritando para que se detuviera el derviche. Lo alcancé.

“- Hermano – le dije-, he reflexionado que eres un hombre acostumbrado a vivir pacíficamente, sólo experto en la oración y en la devolución, y que no podrás nunca dirigir cuarenta camellos. Si quieres creerme, quédate solamente con treinta; aun así te verás en apuros para gobernarlos.

“Tienes razón – me respondió el derviche- , no había pensado en ello. Escoge los diez que más te acomoden, llévatelos y que dios te guarde.

“Aparté diez camellos que incorporé a los míos; pero la misma prontitud con que había cedido el derviche encendió mi codicia. Volví de nuevo atrás y le repetí el mismo razonamiento, encareciéndole la dificultad que tendría para gobernar los camellos, y me llevé otros diez. Semejante al hidrópico que más sediento se halla cuando más bebe, mi codicia aumentaba a la condescendencia del derviche. Logré, a fuerza de besos y de bendiciones, que me devolviera todos los camellos con su carga de oro y de pedrería. Al entregarme el último de todos, me dijo:

“ – Haz buen uso de esas riquezas y recuerda que Dios, que te las dado, puede quitártelas si no socorres a los menesterosos, a quienes la misericordia divina deja en el desamparo para que los ricos ejerciten su caridad y merezcan, así, una recompensa mayor en el Paraíso.

“La codicia me había ofuscado de tal modo el entendimiento que, al darle gracias por la cesión de mis camellos. Sólo pensaba en la cajita de sándalo que el derviche había guardado con tanto esmero.

“Presumiendo que la pomada debía encerrar alguna maravillosa virtud, le rogué que me la diera, diciéndole que un hombre como él, que había renunciado a todos las vanidades del mundo, no necesitaba pomadas.

“En mi interior estaba resulto a quitársela por la fuerza, pero, lejos de rehusármela, el derviche sacó la cajita del seno y me la entregó.

“Cuando la tuve en las manos, la abrí; mirando la pomada que contenía, le dije.
“– Puesto que tu bondad es tan grande, te ruego que me digas cuáles son las virtudes de esta pomada.

“– Son prodigiosas – me contestó -, Frotando con ella el ojo izquierdo y cerrado el derecho, se ven, distintamente todos los tesoros ocultos en las entrañas de la tierra. Frotando el ojo derecho, se pierde la vista de los ojos.

“Maravillando, le rogué que me frotase con la pomada el ojo izquierdo.

“El derviche accedió. Apenas me hubo frotado el ojo, aparecieron a mi vista tantos y tan diversos tesoros que volvió a encender mi codicia. No me cansaba de contemplar tan infinitas riquezas, pero como me era preciso tener cerrado y cubierto con la mano el ojo derecho, y esto me fatigaba, rogué al derviche que me frotase con la pomada el ojo derecho, para ver más tesoros.

“– Ya te dije – me contestó – que si aplicas la pomada al ojo derecho, perderás la vista.

“Hermano - Le repliqué sonriendo- es imposible que esta pomada tenga dos cualidades tan distintas y dos virtudes tan dispersas.

“Largo rato porfiamos; finalmente el derviche, tomando a Dios como testigo de que decía la verdad, cedió a mis instancias. Yo cerré el ojo izquierdo, el derviche me frotó con la pomada el ojo derecho. Cuando los abrí, estaba ciego.

“Aunque tarde, conocí que el miserable deseo de riquezas me había perdido y maldije mi desmesurada codicia. Me arrojé a los pies del derviche.

“Hermano. Le dije. Tú que siempre me has complacido y que eres tan sabio, devuélveme la vista.

“– Desventurado- me respondió-, ¿no te previne de antemano y no hice todos los esfuerzos para preservarte de esta desdicha? Conozco, sí, muchos secretos, como has podido comprobar en el tiempo que hemos estado juntos, pero no conozco el secreto capaz de devolverte a luz. Dios te había colmado de riquezas que eras indigno de poseer; te las ha quitado para castigas tu codicia.

“Reunió mis ochenta camellos y prosiguió con ellos su camino, dejándome solo y desamparado, sin atender a mis lagrimas y a mis suplicas. Desesperado, no sé cuántos días erré por esas montañas; unos peregrinos me recogieron.

LAS MIL Y UNA NOCHES

“Historia de Addula, el mendigo ciego”. En la Antología de la literatura fantástica
XII y XVI

Kilometro 41

2010-07-19T16:04:00.000-07:00

Caminando juntos atrape una estrella azul.....

Dedicado a la primera hoja de kilometro 42 de la carretera central.

Columna al otoño

Se pierde el tiempo, las sedosas sombras
Que ruedan entre esferas de esmeralda
Hacia la muerte. Frente al otoño
Respiro como un ángel, escucho el silbido
De las flores vivas, veo grandes cielos,
Y corrientes frías de olvidados rostros
Pasan por mi frente. Yo sé bien,
Corazón mío, Gorgona púrpura y girante,
Cómo es de oscura tu sonrisa en la sombra. Rey vulnerado
Por las detonaciones lilas del otoño,
Heme aquí, transito ante los fuegos estelares,
Mirando cómo arde en una azul columna,
Agreste y solitaria, mi corazón, los árboles y el viento.

De Doble Diamante 1947

Jorge Eduardo Eielson

2010-07-11T16:43:00.000-07:00

Dominó en CALDENIA Diario La Arena

Argentinos y peruanos convocados por los artistas Audisio y Abraham para proyecto colectivo.

Los artistas Audisio y Abraham además de desarrollar su obra en forma individual, trabajan algunos proyectos como “EA” o “Equipo A” desde la década del noventa, entre ellos el denominado “proyecto dominó”.

Este dominó, que fue presentado en Ars Latina 2009 en La Habana Cuba como Alfombra y Tendal Dominó, se inició en General Pico con una puesta en escena de pinturas y arte digital conjuntamente con convocatorias a fotógrafos, escritores y artesanos para que se expresaran en relación a la propuesta.

Despertó mucho interés y la muestra rotó por diferentes comunidades en el territorio argentino y adicionó en su trayectoria el dominó por e-mail y los trabajos de dominó de los escolares que entusiasmados generaban sus propias fichas.

Entre otras propuestas, se dirigió y diseñó en el año 2008 un gran mural dominó de nueve metros de largo para “Arte sin Techo”, organización que trabaja en Buenos Aires con gente sin trabajo fijo que vive en la calle, grupo que lo realizó a modo de trabajo participativo y como una manera de valorar el trabajo grupal con fines artísticos.

Un proyecto que comenzó como un juego, se transformó en EFECTO DOMINO, sumando adherentes y variadas actividades en la medida que se iba conociendo; Ana Badillo y Juan Ayala presentaron un hermoso juego teatral en el marco del 1er. Encuentro de Mujeres Pampeanas en abril del corriente año.

En esta oportunidad, convocaron a artistas argentinos y peruanos para que por medio de la imagen establecerían un diálogo entre sudamericanos; el resultado es la muestra que hasta el 24 de Junio se exhibe en la Sala Clementina del Convento de San Francisco en la ciudad de Lima en Perú, y a partir del día 27 de Agosto se exhibirá en el Centro Municipal de Cultura en Santa Rosa, cuyo desarrollo en imágenes puede verse en el sitio Web
http://equipoa-proyectodomino.blogspot.com/.

Los artistas participantes por Argentina- Perú son Aguerido – Martínez, Arangoa – Vilchez, Bernardez – Ramírez, Calderón – Viza, Carassay – Cevallos, Cofré - El Destino, Equipo “A” (Audisio – Abraham) - Equipo “Z” (Delgado – Hurtado), Fernández – Mejía, González B – Ramos, González M – Orihuela, Pumilla – Ayala, Rivero – Yurivilca, Rodi – Lavida, Rossi – Moya.

Como dijera el reconocido artista uruguayo Clemente Padín, “No cabe duda que, nosotros, somos el eslabón mas débil en la cadena imperial. Por ello necesitamos, hoy más que nunca, de un aceitado “sistema comunicacional” por lo menos a nivel artístico, competente y eficaz, que difunda y canalice nuestras reivindicaciones (coma ya ocurrió cuando el período de las dictaduras)”

http://equipoa-proyectodomino.blogspot.com/

EL ÚLTIMO EVANGELIO ...

2010-06-19T16:25:00.001-07:00

UN GRAN ALTO EN MI VIDA COTIDIANA... POR EL FALLECIMIENTO...
DE JOSÉ SARAMAGO....

Meses atrás leí una entrevista a José Saramago. Me sorprendió su lucidez para hablar de la muerte. La sentía próxima, y no porque estuviera enfermo, sino porque lo sabía: “Sé que no voy a vivir mucho más”. Lo sabía porque en los últimos años tenía” prisa por escribir”, corría contra el tiempo y no podía “bajar el ritmo”. Esa incesante actividad había sido la señal: “La vida es como una vela que va ardiendo: cuando llega al final, lanza una llamara más fuerte antes de extinguirse. Creo que estoy en el periodo de la última llamarada, antes de la extinción. Quedarán mis libros”. Confiaba en la palabra, en la inmortalidad dad por lector. Mientras sus libros se lean, seguirá en este mundo. Giovanna Pollaroto
poeta

Solo soy alguien que, al escribir, se limita a levantar una piedra y a poner la vista en lo que hay debajo. No es culpa mía si de vez en cuando me salen monstruos”, afirmó en el 97, con motivo de uno de sus múltiples doctorados “honoris causa

Su novela “El Evangelio según Jesucristo” levantó ampollas en el Vaticano y fue vetada en Portugal en el 92. Un año después el escritor decidió trasladarse a vivir a la isla española de Lanzarote donde residió hasta el final de sus días.

El lusitano ha sido la porfía personificada. Jamás se resignó a aceptar el mundo tal como es. No fue un conformista el autor de El evangelio según Jesucristo, el autor de Caín. Su reino es de este mundo.

Honrar a un autor de su talla significa leer sus libros para referirse a las constantes de su creación. Eso hemos intentado en esta conversación que tiene mucho de lección de vida. Ojalá usted crea lo mismo.

José Saramago, premio Nobel de literatura 1998, ha muerto a la edad de 87 años en Tías, Lanzarote, una tierra con vista al mar que lo acogió como uno de los suyos.

Si alguien tuviera la absurda pretensión de escoger un par de palabras de Saramago, algunas que lo identificaran de cuerpo completo, me atrevería a señalar estas: “frente a la injusticia hay que perder la paciencia.

Perfect symmetry

2010-06-01T08:53:00.000-07:00

Hace un unos minutos termine de pintarlo con el fondo musical de Keane - Better than this una perfecta simetría… creo no te pregunte si te gustaba, aquella vez pero igual solo a espera que llega a tus manos, como un río rumbo a un puerto extraño esos pequeños ríos y los más grandes y significativos siempre van al mismo océano de la vida tan lejana como Rusia, así se debe terminar perfectamente. Ahora este nuevo rio va prontamente a Saint Petersburgo de marco SABES ¡… le puse una bufanda turquesa para el frio un gran marco creo yo, tan completo no puede ser, una perfecta simetría…. Ya me mandaras las fotos de su llegada Elena.

La ciudad

Donde la electricidad canta
Espléndida y solitaria, confinada
En un supremo manantial de pájaros dorados,
Hasta allí ecos nocturnos, empinadas sombras
Se yerguen inútilmente, alzan su tenebrosa
Copa de polvo como un signo,
Abren y cierran puertas al abismo,
Descubre prados espejeantes, aves y ríos
Que no existen, frutos que no existen,
Balas de heliotropo en el aire oscuro
Ventanas iluminadas por la risa
De personas muertas, de vagas amistades
Que no existen, como si morir
Fuera de pronto abrir una botella
De champagne gigantesco y nublado
O rodear el amor de colillas humeantes
Llenos de chispas y sanas meriendas,
O traer con un dedo un perfil enterrado
Una nebulosa llena de rayos
Sobre la cabeza amada, y dando gritos
Caer en una silla ardiente
Bruscamente enfermo, sin poder hablar,
Dormido en la contienda, suficiente,
O pensar en días tersos, musicales.

Jorge Eduardo Eielson.

DOS PUNTOS Y UN CAMARA

2010-05-28T12:40:00.000-07:00

hola amigo! que lindo lindo lo que hacés!!! me encantó tu obra y quiero ver mucho más. después te envìo unas fotos de otros trabajos míos para que sigamos conociéndonos y dialogando con las pinturitas. me gusta mucho mucho sinceramente. abrazos

Mariela González
Artista Argentina

DOS CIELOS Y UNA MARIPOSA

2010-05-28T12:35:00.000-07:00

Mariela González y Robert Orihuela
Artistas plásticos

El Proyecto Dominó llega a Lima

2010-05-21T17:49:00.000-07:00

http://equipoa-proyectodomino.blogspot.com/.

Dominó es el proyecto itinerante que tiene por principio el intercambio lúdico y creativo entre artistas, apelando a exponentes de la cultura local. El jueves 27 de mayo, a las 7:00p.m. se inaugura su exposición en Lima, en la Sala Clementina del Convento de San Francisco de Asís.

Creada por los artistas argentinos
Rosa Audisio y Luis Abraham (“Equipo A”), la exposición Dominó: Argentina-Perú es una apuesta a constituir identidad desde el hacer artístico, el lenguaje y los mestizajes. Se expondrán 28 piezas de dominó en gran formato, intervenidas cada una por artistas de las ciudades de Lima-Perú y La Pampa-Argentina.

Participan de Argentina:
Verónica Aguerrido, Marta Arangoa, Ada Bernardez, Dini Calderón, Griselda Carassay, Lis Cofré, Equipo A, Rosario Fernández, Bibiana González, Mariela González, Raquel Pumilla, Paula Rivero, Daniela Rodi y Dora Rossi.

Participan de Perú:
Guillermo Ayala, Juan Carlos Delgado, Carlos Lavida, Julio Martínez, Juan Carlos Mejia, Mako Moya, Robert Orihuela, Marcos Palacios, Javier Ramos, Lizbeth Ramírez, Miguel Vílchez, Nancy Viza, Laura Yurivilca y Marcelo Zevallos.

El día viernes 28 de mayo, a las 6:00p.m., se realizará una conferencia abierta al público general, donde se explicarán los antecedentes del proyecto y próximas exhibiciones en el mundo.

Domino: Argentina-Perú (27 de mayo – 24 de junio)
Convento de San Francisco de Asís – Sala Clementina (esquina de los jirones Ancash y Lampa). Tlf: 719 7188

Lunes a domingo, de 9:30a.m. – 5:30 p.m. Ingreso libre

Argentinos y peruanos convocados por los artistas Audisio y Abraham para proyecto colectivo.

Los artistas Audisio y Abraham además de desarrollar su obra en forma individual, trabajan algunos proyectos como “EA” o “Equipo A” desde la década del noventa, entre ellos el denominado “proyecto dominó”.

Este dominó, que fue presentado en Ars Latina 2009 en La Habana Cuba como Alfombra y Tendal Dominó, se inició en General Pico con una puesta en escena de pinturas y arte digital conjuntamente con convocatorias a fotógrafos, escritores y artesanos para que se expresaran en relación a la propuesta.

Despertó mucho interés y la muestra rotó por diferentes comunidades en el territorio argentino y adicionó en su trayectoria el dominó por e-mail y los trabajos de dominó de los escolares que entusiasmados generaban sus propias fichas.

Entre otras propuestas, se dirigió y diseñó en el año 2008 un gran mural dominó de nueve metros de largo para “Arte sin Techo”, organización que trabaja en Buenos Aires con gente sin trabajo fijo que vive en la calle, grupo que lo realizó a modo de trabajo participativo y como una manera de valorar el trabajo grupal con fines artísticos.

Un proyecto que comenzó como un juego, se transformó en EFECTO DOMINO ya que iba sumando adherentes junto a variadas actividades en la medida que se iba conociendo; Ana Badillo y Juan Ayala presentaron un hermoso juego teatral en el marco del 1er. Encuentro de Mujeres Pampeanas en abril del corriente año.

En esta oportunidad, convocaron a artistas argentinos y peruanos para que por medio de la imagen establecerían un diálogo entre sudamericanos; el resultado es la muestra que hasta el 24 de Junio se exhibe en la Sala Clementina del Convento de San Francisco en la ciudad de Lima en Perú, y a partir del día 27 de Agosto se exhibirá en el Centro Municipal de Cultura en Santa Rosa, cuyo desarrollo en imágenes puede verse en el sitio Web

Como dijera el reconocido artista uruguayo Clemente Padín, “No cabe duda que, nosotros, somos el eslabón mas débil en la cadena imperial. Por ello necesitamos, hoy más que nunca, de un aceitado “sistema comunicacional” por lo menos a nivel artístico, competente y eficaz, que difunda y canalice nuestras reivindicaciones (coma ya ocurrió cuando el período de las dictaduras)”

Jugamos esencialmente por
intercambiar
y esencialmente construyendo
un simple juego de azar…
nos identificamos con
aquellas piezas que no están…
porque la vida es un simple juego
de dominó

se gana, se pierde
se vive, se muere

se pierde

y se gana

poema: Delgado- Orihuela

Algunas opiniones críticas:

“....Se abren direcciones trasversales en la mismidad, cualquier imagen es base (baza) de lanzamiento, de progresión en el damero, tanto como de recepción. La unidad se desplaza subsecuentemente, creando un campo permeable a sus mutaciones. Hay quizás un enlace con el Pan-Juego de Xul Solar, ese maravilloso ajedrez donde se instauraba una cosmología que repiquetea en notas musicales, construcción de puentes y avenidas, fuerza diálogos poéticos, etc. a idea de damero es la de mapa, que implica demarcar un territorio, es un disparador de ideas fichas que se extiende, tanto puede sumar como contrastarse o aún anular el juego, para dejar ver otro juego, un tapiz de relaciones multidireccional.” Osvaldo Mastromauro.

“... ¿Qué tiene este juego de dominó, que nos inquieta, nos conmueve? Es un juego, y estamos olvidados de jugar. Es una invitación a sumarnos, y golpeados por tantos desencantos, somos reticentes. La cultura de la participación – de una participación real, que modifica el entorno- no está instalada en nuestra desdibujada realidad. Hay esfuerzos dispersos, pero no es lo que se alienta desde las esferas oficiales, porque una sociedad habituada a participar exige ser libre.....” Águeda Franco.

“....Y de pronto aparecen, como en una pantalla, la realidad argentina, la realidad latinoamericana, la historia del mundo: la eterna lucha entre los poderosos y oprimidos, la trasculturización, la colonización, aquellos hombres y mujeres que a lo largo de los siglos fueron las individualidades que lograron transformar al mundo.
Los autores fundamentan el proyecto en la necesidad de resaltar el valor de la amistad, la solidaridad y la unión entre los artistas visuales: pretenden generar un encuentro de artistas, pero la obra trasciende ese deseo primigenio ya que el buscado encuentro se produce con cada corazón sensible que se detiene a mirar. Y lo conmueve, y lo sacude y lo lleva a pensar en su pasado, presente y futuro.....”. Olga Reinoso.

“...Este proyecto de Audisio-Abraham me remite a esas piezas de una unidad perdida y pensarlo es un poco como rearmarse y comprender que compartir imágenes tiene algo de juego generoso, nos educan, es un acercamiento, se intercambian sensaciones y en lo posible las más justas palabras. En el punto más alto de todo juego verdadero, los jugadores se lo toman muy en serio. En Dominó todos atienden el juego de cada cual; nadie se queda en el suyo, con el autismo de un antón pirulero; cada cual es obra de todos.” Miguel de la Cruz.

4 ACERCAMIENTOS Y UNA EXPOSICIÓN

2010-05-15T09:27:00.000-07:00

No todo es efímero en la vida...

Hola Robert
Ke lindo saber de ti, y de ke sigasssssssss pintando mundossssssss, tierras, cielos, vacios, puertos, partidas, llegadas y ahora realidades efimeras.
Un abrazo para ti y para todas akellas cosas ke te encantan hacer.
besos mil
vanessa

LO MÁS CERCA DEL CIELO

REALIDADES EFÍMERAS

2010-04-30T08:53:00.000-07:00

INAUGURACIÓN:

Viernes 7 MAYO 2010
7:00 pm.

SALA DE EXPOSICIONES DE LA UNIFE.

UNIVERSIDAD FEMENINA DEL SAGRADO CORAZÓN

En esta época marcada por la rapidez de los cambios, cuatro jóvenes artistas presentan sus propuestas sobre el paisaje, con la intención precisamente de reflexionar acerca de la realidad cotidiana en continuo cambio. Así como también, para cuestionar la tradición del paisaje en el arte, ante los nuevos contextos marcados por los cambios.
Los 4 creadores son:

Javier Ramos Cucho. Aquí Javier, nos muestra la condición humana actual, representada por esos cuerpos humanos con cables y protuberancias mecánicas a manera de extremidades, que nos acercan al concepto del cyborg, en el universo surrealista – expresionista del artista. Universo donde lo efímero y el continuo cambio, son los valores esenciales de la nueva condición humana.

Robert Orihuela. En estos trabajos, Robert muestra a Lima como una ciudad que trata de ser totalmente moderna pero no lo logra, porque en el fondo no se puede desligar de las tradiciones, algunas muy antiguas, con más de 2000 años. Tradiciones que se mantiene en medio de un paisaje marcado por cambios rápidos y que desgraciadamente algunas de estas tradiciones, se manifiestan sobre todo en las zonas venidas a menos de la ciudad.

Rolando Sánchez Usando cables y piezas electrónicas en desudo, Rolando interpreta el paisaje actual como una construcción artificial y artificiosa, donde lo natural desgraciadamente es silenciado en el plano de los significados y por lo tanto no forma parte del discurso. Una reflexión acerca del crecimiento de la cultura moderna, que se apropia violentamente de la naturaleza y la destruye.

Samuel Pinto Sus trabajos evocan el paisaje desgarrador de las llamadas barriadas, las zonas pobres que rodean a la ciudad de Lima. Una realidad que desgraciadamente forma parte de muchas urbes en América Latina, consecuencia de la construcción de las Repúblicas sin considerar a las mayorías nacionales. Realidad, que en esta época de cambios se convierte en esperanza. Esperanza que Samuel nos nuestra con el encanto y la alegría de la niñez.

Rafael Llimós
curador

PINTURA PERUANA EN VALENCIA

2010-03-19T08:18:00.000-07:00

Del 12 de marzo al 12 de abril 14 artistas peruanos presentan PINTURA PERUANA EN VALENCIA. Oleos, acrílicos y técnicas mixtas en mediano formato, se mostrarán en la Galería de la Editorial Aranya en Valencia, España. A continuación la nota enviada por el artista Iván Fernández-Dávila

Por qué este silencio/

No hay nada si no vacío de existencia/

Armónica belleza me rodea…

…Podrían ser los primeros versos de un poema, o la composición musical y harmónica de una balada, o un grito de esperanza, esta MUESTRA PICTORICA de jóvenes peruanos, que a través del mensaje ancestral Silencio III, de John Chauca, se nos ofrece.

El color haciendo rebeldía y con ella mostrándonos con atrevimiento la solidaridad a través del magistral arte.
Todo lo que habitamos cotidianamente se nos da a través de los pinceles: la ingenuidad, la tristeza, el laberintico proceso de habitar ciudades inhóspitas, el erotismo inteligente de los animales que nos acompañan, la minusvalía de la ceguera del mundo que yo intuyo metafísica, el amor surrealista no exento de pasión e incógnitas, la denuncia hacia los ignorantes que matan la vida y por tanto destruyen belleza y el encuentro con El Absoluto, el camino hacia la espiritualidad y el alma.

Araña editorial se siente orgullosa de acoger a: Shila Acosta, Giancarlo León Waller, Mako Moya, Valia Llanos, José Luis Carranza, Jairo Robinson, Iván Fernández-Dávila, Elizabeth López Avilés, Ray Uribe, Akira Chinen, Marcos Palacios, John Chauca Jorge Miyagui y Robert Orihuela
Ellos son, presente… un punto de inflexión en la Paz del mundo que tanto ansiamos.
Siempre con vosotros…

JULIA DE LA RÚA
Escritora y artista visual

www.juliadelarua.com

http://deartistas.com/actualidad/exposiciones/pintura-peruana-en-valencia/

ATRAPANDO PEQUEÑAS LUCES EN CHILE

2010-02-22T15:48:00.000-08:00

CUSCO - DONDE EL FUEGO NUNCA SE APAGA

2010-02-02T15:14:00.000-08:00

Las grandes historias se escriben y se cuentas con el corazón en la mano
más si son narradas como Poe.
Junto a una mochila y un pequeño libro en la mano.
una mirada nueva al 2010 más etérea que nunca.

EL CORAZÓN DELATOR

Es cierto; soy nervioso, terriblemente nervioso, lo he sido y continúo siéndolo; pero ¿por qué decir que lo estoy loco? La enfermedad ha agudizado mis sentimientos, pero no los ha destruido ni embotado. Por encima de todo, tenía muy agudizado el sentido del oído. Oigo todas las coas del cielo y de la tierra, y a veces, muchas cosas del infierno. ¿Eso significa que estoy loco? Escuchadme y observad qué cuerdamente con cuánta calma soy capaz de relataros toda la historia.
Sería imposible decir cómo entró primeramente la idea en mi cerebro. Pero una vez concebida me persiguió día y noche. No existía ningún motivo. No había pasión alguna. Yo quería al viejo. Él nunca me había tratado mal. Nunca me había insultado, pues yo no deseaba su oro… Creo que fue su ojo…¡ Sí, eso fue! Tenía un ojo de buitre, un ojo azul pálido, recubierto por una película. Siempre que se fijaba en mí, sentía correr la sangre helada por mis venas, y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui haciendo a la idea de quitarle la vida, y de ese modo líbrame para siempre de su ojo maldito.

Y ahora viene la dificultad. Me creéis loco. Pero los locos no saben nada de nada; y yo, sin embargo… deberíais haberme visto. Os habríais dado cuenta con cuánta discreción procedí, con que precaución, previsión y disimulo llevé a cabo mi trabajo. Nunca fui tan amable con el viejo con la semana anterior a su muerte. Y cada noche, casi a medianoche, giraba la aldaba de su puerta y la abría. ¡Oh!, ¡ qué suavemente! Entonces, cuando estaba lo suficientemente abierta para meter la cabeza, introducía una linterna sorda cerrada, perfectamente cerrada, de modo que no saliese ninguna luz, y luego metía la cabeza. ¡Oh ¡ os habríais reído al ver con qué astucia llevaba a cabo mi propósito. Me movía lentamente, muy lentamente, con el objeto de no turbar el sueño del viejo.

Tardaba una hora en pasar mi cabeza por la abertura, para poder ver al viejo tenido en su lecho. ¡Ah, ja, ja ¡ ¿Podría haber sido un loco tan discreto como yo? Y luego, cuando mi cabeza estaba en la habitación, abría la linterna con precaución! (porque chirriaban los goznes). Dejaba la linterna abierta lo necesario para que uno solo rayo fuese a dar sobre el ojo de buitre. Y eso lo hice durante siete largas noches – precisamente en la medianoche - ; pero siempre encontraba aquel ojo cerrado, y así era imposible realizar el trabajo, pues no era el viejo quien me vejaba, sino su maldito ojo. Cada mañana iba atrevidamente a su habitación y le hablaba de forma animada, llamándole por su nombre, en un tono cordial, y preguntándole cómo había descansado. De este modo comprenderéis que habría tenido que ser un viejo muy perspicaz para sospechar que cada noche, precisamente a las doce, yo le observaba mientras dormía.

La octava noche tomé mayores precauciones que de costumbre para abrir la puerta. El minutero del reloj se movía mucho más rápidamente que mi pulso. Nunca, antes de aquella noche, había sentido la extensión de mis propias energías – de mi sagacidad -, Apenas podía contener mis sentimientos de triunfo. ¡Pensar que estaba allí, abriendo la puerta poco a poco, y que él ni siquiera sospechaba de mis acciones o de mis pensamientos¡ yo me reía ahogadamente antes la idea, y él tal vez me oyó, pues se movió de pronto, sobre la cama, como si estuviese asustado. Quizá pensaréis que me retiré; pero no fue así. Su habitación era tan negra como la pez, y estaba completamente a oscuras (pues los postigos estaba firmemente cerrados por temor a los ladrones). Yo sabía que él no podría ver la abertura de la puerta, y continué empujándola firmemente.
Tenía metida la cabeza, y estaba a punto de abrir la linterna, cuando mi dedo pulgar resbaló sobre el cierre de hojalata y el viejo se levantó de la cama gritando: “¿Quién anda ahí? “.

Me quedé inmóvil y no dije nada. Durante toda una hora no moví un solo músculo, y en el intervalo no le sentí echarse de nuevo. Él continuaba sentado en la cama escuchando; precisamente como yo lo había hecho noche tras noche, escuchando la muerte que acechaba a la pared.

Repentinamente oí un ligero gemido, y su supe que era el gemido de un terror mortal. No era un gemido de dolor o de pesar, no. Era el sonido quedo y ahogado que surge del fondo del alma cuando está sobrecargada de espanto. Yo conocía muy bien ese sonido. Muchas noches, a medianoche justamente, cuando todo el mundo dormía, había brotado de mi pecho, profundizando con su eco espantoso los terrores que me acongojaban. Digo que lo conocía muy bien. Sabía lo que el viejo sentía y le compadecía, aunque me riera en el fondo de mi corazón. Me constaba que había permanecido despierto desde que oyó el ruido por vez primera y se agitó en la cama. Desde ese momento, sus temores habían ido en aumento. Había estado tratando de convencerse que aquel ruido era infundado; pero no lo consiguió. Debió de decirse para sí: “no es más que el ruido del viento en la chimenea”; es sólo un ratón que atraviesa LA ESTANCIA”; 0 “ ES SIMPLEMENTE UN GRILLO QUE HA CANTADO SÓLO UNA VEZ”. Sí: tuvo que tratar de convencerse a sí mismo con aquellas suposiciones; pero todos sus intentos fueron en vano. Todo fue en vano, porque la muerte se acercaba a él con paso fugitivo, proyectando su negra y envolviendo a su víctima, y la influencia lúgubre de la sombra imperceptible le hizo sentir – aunque no venía ni oía la presencia de mi cabeza dentro del cuarto.

Cuando hube esperado un largo rato, con mucha paciencia, sin oírle echarse de nuevo, resolví dejar al descubierto una pequeña, muy raja de la linterna, y de este modo lo hice. No podéis imaginaros qué cautelosamente realicé mi propósito, hasta que al final conseguí un rayo tenue, como el hielo de una araña, que surgía de la abertura de la linterna y se proyectaba de lleno sobre el ojo de buitre.
Estaba abierto, enorme y abierto, y yo me volví loco al verlo. Lo veía con toda claridad. Era de un color azul mate, con un espantoso velo que me estremecía hasta la medula. Pero no pude ver otra cosa en el rostro del viejo. Tal vez, instintivamente, había dirigido el rayo precisamente sobre el condenado sitio. ¿ y no os he dicho que lo que se toma en mí por locura no es sino la agudeza de los sentidos?

Entonces llegó a mis oídos un bajo, quedo y rápido sonido, semejante al que produce un reloj cuando se le envuelve en algodones. Yo conocía demasiado bien aquel sonido. Era el latido del corazón del anciano. Aquello aumentó mi rabia. Lo mismo que el temor estimula el coraje del soldado. Sin embargo, me reprimí y continué esperando. Apenas respiraba. Sostenía la linterna sin movimiento. Con firmeza de pulso mantuvo el rayo de la luz sobre el ojo. Entre tanto, el sonido infernal del corazón aumentaba; cada vez se hacía más rápido, y más rápido, y más alto, más alto a cada instante. ¡El terror del hombre debía de haber llegado al extremo! Se iba haciendo más alto, más alto a cada momento. ¿Me comprendéis bien? Ya dije que soy nervioso; y lo sigo siendo. Entonces, en el profundo silencio de la noche, en medio del terrible silencio de la vieja casa, un ruido tan extraño como aquél despertó en mí un incontrolable terror. Sin embargo, durante algunos minutos más me contuve y permanecí inmóvil. ¡Pero el latido se iba haciendo cada vez más alto, más alto! Pensé que mi corazón estallaría, y entonces una nueva inquietud se apoderó de mí: que ruido podía ser desde muy lejos. ¡La hora del viejo había llegado! Con un grito infernal abrí la linterna y salté al interior de la alcoba. El viejo, inmediatamente, gritó; pero sólo una vez. En un instante le arrojé al suelo, volcando sobre su cuerpo el pesado lecho. Luego sonreí alegremente al ver cumplido mi plan. Pero durante muchos minutos el corazón siguió latiendo con un sonido sordo. Aquello, sin embargo, no me inquietaba, pues me constaba que no podría oírse a través de la pared. Finalmente, cesó. El viejo estaba muerto. Levanté la cama y examiné el cadáver. Sí; estaba frío como una piedra allí durante algunos minutos. No había ninguna pulsación. Estaba completamente muerto. Su ojo no podría molestarme ya más.

Si todavía me creéis loco, dejaréis de creerlo cuando os descubra las prudentes precauciones que tomé para ocultar el cadáver. La noche declinaba y yo trabajé apresuradamente y en silencio. Lo primero que hice fue desmembrar el cuerpo. Le corté la cabeza. Los brazos y las piernas.
Luego. Levanté tres planchas del suelo de la habitación y lo deposité entre el entarimado del piso. Volví posteriormente a colocar las maderas con tal cuidado, y de modo tan prefecto, que ningún ojo humano, ni aun el suyo, podría haber descubierto nada anormal. No había que lavar ninguna mancha ninguna gota de sangre. ¡Para algo había tenido tanto cuidado¡ Una cubeta había hacho desaparecer todo.

Cuando hube acabado todos esos trabajos eran las cuatro, y estaba tan oscuro como a medianoche. Cuando el reloj dio la hora. Oí que llamaban a la puerta de la calle. Bajé abrir con alegría, pues ¡ qué había que tener…? Entraron tres hombres que se presentaron así mismo como agentes de la policía. Un vecino había oído un chillido durante la noche, y sospechaba que se hubiera producido un acto violento. La sospecha fue comunicada a la oficina de la policía, y ellos (los oficiales) fueron enviados para investigar el caso.
Me sonreí… ¿Qué podía yo temer? Di aquellos caballeros la bienvenida. El chillido, les dije, lo produje yo mismo, en los sueños. El viejo, les referí, estaba ausente en el campo. Llevé a mis visitantes por toda la casa. Les invité a buscar, a buscar bien. Finalmente. Los conduje a su habitación; les mostré sus tesoros seguros, sin tocar por nadie. En el entusiasmó de mi confidencia traje sillas a la habitación y les invité a que descansaran de su fatiga, mientras yo mismo, con la osada audacia de mi perfecto triunfo, colocaba mi propia silla precisamente encima del lugar donde reposaba el cadáver de la víctima.

Los oficiales se dieron por satisfecho. Mis maneras les habrían convencido. Yo estaba completamente tranquilo. Se sentaron, y mientras yo contestaba alegremente, ellos hablaron de cosas familiares. Pero no mucho tiempo después me sentí palidecer y deseé que se fueran. Me dolía la cabeza y me sonaba los oídos; pero ellos, sin embargo, seguían sentados y charlando. El sonido de los oídos se hizo más claro. Continuó. y llegó a hacerse claramente perceptible. Yo hablaba mucho para liberarme de aquel sentimiento; pero éste continuaba y se precisaba cada vez, hasta que al fin descubrí que el ruido no estaba en mis oídos.

Debí de poner muy pálido; pero seguía hablando con fluidez y en voz más alto de lo común. El ruido aumentó. ¿Qué podía hacer yo para evitarlo? Era un sonido bajo, sordo y rápido, semejante al que produce un reloj envuelto en algodones. Abrí la boca para respirar y los oficiales no oían nada. El ruido seguía aumentando con firmeza. Me levanté y argumenté sobre varias bagatelas, a gritos casi, gesticulando violentamente. Pero el ruido seguía aumentando.

¿Por qué no se irían? Me puse a recorrer la habitación de arriba abajo, dando zancadas, como si excitarse mi furia las observaciones de aquellos hombres; ¡ Oh, Dios mío ¡ ¿qué podría hacer? Grité. Bramé, blasfemé. Balanceé la silla sobre los maderos, pero el ruido se alzaba sobre todo, y aumentaba continuamente. Se hizo más fuerte, más fuerte, más fuerte. Y aquellos hombres charlaban amablemente y sonreían…

¿Era posible que no lo oyeran? ¡Oh, dios Todo poderoso! ¡Oh, No! ¡Ellos lo oían! ¡Ellos sospechaban! Ellos lo sabían! ¡Se estaba burlando de mi espanto!

Eso pensé, y eso pienso ahora. Pero cualquier cosa era mejor que soportar aquella agonía. ¡Cualquier cosa era más tolerable que aquella burla! Yo no podía soportar por más tiempo aquellas hipócritas sonrisas. Sentía que debía gritar o me moriría. Y de nuevo se escuchaba más fuerte, ¡más fuerte!, ¡más fuerte!
- ¡Malvados! – grité -, ¡No disimuléis más! Admito el hecho. ¡apartad esos tablones! ¡ Aquí !¡ Aquí está el latido de su horrible corazón ¡

EL CORAZÓN DELATOR
Narraciones extraordinarias
Edgar Allan Poe.
1843

CUSCO - CALCA - EL VALLE SAGRADO Y UNA LAGUNA ETEREA

2010-02-02T14:41:00.000-08:00

ENTRE DOS MASCARAS LEVANTADO LAS MANOS

2009-12-28T14:54:00.000-08:00

READ MY MIND & EL BUHO

2009-11-11T06:47:00.000-08:00

LA PORTABILIDAD NUMÉRICA YA ES UNA REALIDAD

UNA NOCHE EFÍMERA...

2009-10-27T17:22:00.000-07:00

Cuerpo de papel

Escribo orejas solamente orejas
No sé por qué pero no escribo uñas
Ni corazón ni pestañas
No sé si escribo o si tan sólo respiro
Ya no distingo entre el invierno
Y la blancura del papel
Y cuando arroje a la chimenea
Esta página vacía
Se quemarán también mis dudas
Mis orejas y mis uñas
Rodarán hechos cenizas
Mi corazón y mis pestañas?

Jorge Eduardo Eielson

TARDE DE DIOSES

2009-10-27T16:57:00.000-07:00

PROYECTOS Y MAS PROYECTOS

2009-09-30T18:40:00.000-07:00

LO MAS SIGNIFICATIVO

2009-09-24T16:25:00.001-07:00

Se acaba este mes prontamente y estaba pensado en las cosas que siempre están presentes cada año en octubre, los rituales, los significativos rituales. Sobre lo particular están las grandes historias creo a verte contado. Cada historia tiene su magnificencia si se comparte me lo mencionaste alguna vez, LOS REGALOS PERFECTOS creí que solo era un decir pero hoy se volvió sagrado son las pocas cosas que tengo y las guardo. Prueba de ello son las piedras lapislázuli y turquesas que todavía lo conservo muy junto como estas palabras estas mis palabras…

Los regalos perfectos

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Un dólar y ochenta y siete centavos, reunidos uno a uno, a fuerza de regatear centavos tras centavo al almacenero, al verdulero, al carnicero, sintiendo las mejillas ardiendo con la vergüenza que significa esa mezquindad. Tres veces contó Delia esta pequeña suma. Un dólar y ochenta y siete centavos. ¡Y al otro día sería navidad¡ se echó, gimiendo, en su angosta cama, recordaba aquella máxima en la que se explica la vida está hecha de contrariedades, sinsabores y cosas por el estilo.
Dejemos a dalia entregada a estos pensamientos y dirijamos una mirada a su hogar: un piso amueblado por el que se pagaban ocho dólares semanales. En puerta del vestíbulo había un buzón en el cual no se hubiera podido echar ninguna carta, y un timbre eléctrico del cual ningún dedo humano hubiera conseguido arrancar un sonido. Debajo de éste aparecía una tarjeta, que ostentaba el nombre de “James Dilligham Young”. El Dillingham había sido desplegado a todos los vientos, durante aquel antiguo período de prosperidad en el que su poseedor ganaba treinta dólares semanales. Ahora, cuando el ingreso fue disminuido a veinte dólares, las letras de “Dillingham” parecían confusas, como si estuviera pensando seriamente en irse contrayendo hasta convertirse en una modesta y vulgar “D” Pero. En cambio, a cualquier hora que Mr. James Dilligham Young llegara a su casa, Mrs. James Dilligham Young, a quien hemos presentado como Delia, lo llamaba “Jim “y lo abrazaba muy fuerte, lo cual era muy lindo.
Delia terminó de llorar y pasó el cisne por sus mejillas. Luego se paró al lado de la ventana y comenzó de nuevo a buscar una solución a su problema. Mañana sería Navidad y ella disponía solamente de un dólar y ochenta y siete centavos para comprar algún regalo a su Jim. Veinte dólares semanales no alcanzaba para mucho. Los gastos resultaron mucho mayores que lo que había calculado. Siempre sucede así. Solamente un dólar con ochenta y siete centavos para hacer un regalo a Jim. Su Jim. Muchas horas felices pasó Delia imaginando algún presente bonito para él. Alguna cosa fina, rara, de valor, algo que se pareciera un poco al honor de pertenecer a Jim.

Entre las ventanas del cuarto había un espejo incrustado en la pared. Quizás alguno de vosotros habrá visto uno de esos espejos en un piso de ocho dólares. Una persona muy delgada y muy ágil podría, observando su reflejo en una rápida sucesión de franjas longitudinales, obtener una idea algo fantástica de su aspecto. Delia, siendo esbelta, había dominado este arte. Se apartó de la ventana y se detuvo delante del espejo. Sus ojos brillaban, pero sus mejillas se habían tornado pálidas. Con un movimiento rápido, soltó sus cabellos y dejó que cayeran en todo su largo.

El matrimonio Delligham Young poseía dos tesoros de los cuales se sentía muy orgulloso: uno lo constituía el reloj de oro de Jim, que había pertenecido primero a su abuelo y después a su padre. El orto era el cabello de Delia. Si la reina de Saba hubiera vivido en el piso que el patio separaba del suyo, Delia se hubiera sentado en la ventana a sacar la masa espléndida de sus cabellos, sólo para que empalidecieran sus joyas y la belleza de la reina. Si el portero hubiera sido el mismo rey Salomón, con todos sus tesoros apilados en el sótano, Jim nunca hubiera dejado de sacar su reloj cuando pasara delante de él, sólo para ver cómo se pellizcaba la barba con envidia.

Allí, ante el espejo, el cabello de Delia caía cubriéndola, ondeado y brillante como una cascada de oscuras aguas. Le llegaba hasta debajo de las rodillas y envolvía su cuerpo como un manto. Rápidamente lo recogió y después de una última vacilación se puso su viejo tapado y su viejo sombrero, y con los ojos brillantes todavía abrió la puerta y bajó las escaleras como una exhalación. Se detuvo delante de un negocio que ostentaba esta inscripción: “Mme. Sofroine. Especialista en pelucas y peinados” Delia entró.

- ¿compraría usted mi cabello? preguntó a Mne. Sofroine.
- Sí. Compro cabellos – contestó la aludida-, Sáquese el sombrero y veamos cómo luce el suyo.
Veinte dólares. Dijo Madame, tocando el cabello con dedos expertos.
Delia aceptó.
Las siguientes dos horas fueron para ella un sueño rosado, olvidó la metamorfosis que las tijeras obraron en su cabeza. Sólo sabía que estaba recorriendo negocios en busca del regalo para Jim. Por fin lo encontró. Seguramente había sido hecho para él. No había ninguno parecido en todos los demás negocios. Lo sabía bien. En su afanosa búsqueda no le quedó lugar sin revolver. Se trataba de una cadena de platino para reloj, simple y neta en su dibujo, proclamando su real valor por sí misma y no por medio de vanidosas adornos. Así debería ser todas las cosas buenas. Era verdaderamente digna del reloj. Tan pronto como la vio, comprendió que estaba destinada a Jim. Veintiún dólares le pidieron por ella y volvió a su casa con los ochenta y siete centavos restantes. Con semejante cadena en su reloj, Jim, estado acompañado de alguien, se sentiría ansioso acerca de la hora y la consultaría a cada momento. Antes no podía hacerlo sin avergonzarse, pues su precioso reloj pendía de una humildísima y vieja tira de cuero.

Cuando Delia llegó a su casa, su feliz aturdimiento pasó a otros pensamientos más prácticos. Buscó sus tijeras de enrular, encendió el gas y comenzó a reparar los destrozos que se habían cometido en su cabello. En menos de cuarenta minutos, su cabeza se cubrió de pequeños, cortísimos rulos, los que le daban un maravilloso aspecto de pillete rabonero. Se miró al espejo, largo rato, cuidadosamente.
- Si Jim no me mata – se dijo – antes de dirigirme una segunda mirada, me dirá que parezco una corista de Coney Islad. Pero. ¿qué hubiera podido hacer con un dólar y ochenta y siete centavos?
- A las siete en punto el café estuvo listo y la sartén preparada para cocinar las chuletas. Jim nunca tardaba. Delia escondió la cabeza en su mano y se sentó frente a la puerta por donde siempre entraba él. De pronto oyó su paso en la escalera y empalideció.
- ¡dios mío, haced que me encuentre bonita aún! – rogó. La puerta se abrió y entró Jim. Era delgado y muy serio. ¡Pobre muchacho! Tenía sólo treinta y dos años y ya tenía un hogar sobre sus espaldas. Necesitaba un sobretodo nuevo y estaba sin guantes.
Se detuvo al entrar, quedando completamente inmóvil. Sus ojos estaban fijos sobre Delia, que no pudo descifrar la expresión que se retrataba en ellos. No era ira, ni sorpresa, ni desaprobación, ni horror, ni ninguno de los sentimientos para los que estaba preparada.

Delia se levantó, y corrió hacia él:
- Jim querido – gimió -. ¡no me mires así! Corté mi cabello y lo vendí porque no hubiera podido pasar Navidad sin hacerte un regalo. Ya crecerá otra vez. A ti no te importa. ¿No es cierto?
- - ¿Te has cortado el cabello?- preguntó trabajosamente Jim, como llegando a esa conclusión después de una paciente labor mental.
Lo corté y lo vendí – repitió ella.
Jim dirigió una mirada curiosa a todos los rincones del cuarto.
- Dices que tu cabello se ha ido? preguntó con un aire casi idiota.
- no necesitas buscarlo- observó Delia- Lo vendí y ya no está aquí. Mañana es navidad, querido, no te enojes. ¿Pondré a cocinar las chuletas?
Jim consiguió despejar su aturdimiento y abrazó a Delia. Seamos discretos y, por diez segundos, fijemos nuestra atención en cualquier otro objeto. Ocho dólares por semana o un millo anual: ¿en qué se diferencian? Un matemático podría dar la errónea respuesta.
Los Reyes magos traían valiosos regalos pero esto lo les concernía a ellos. Dilucidaremos más tarde esta afirmación tenebrosa.
Jim sacó un paquete del bolsillo de su sobretodo y lo arrojó sobre la mesa.
- No pienses mal de mí Delia – dijo-, No creas que tu cabello cortado o cualquier otra transformación te haría menos linda a mis ojos. Pero si desenvueltas este paquete comprenderás el porqué de mi expresión al verte así.
Dedos blancos y febriles desataron el piolín y quitaron la envoltura; un grito de alegría, e inmediatamente un femenino cambio e histéricas lágrimas y lamentos necesitaron el pronto empleo de todas las virtudes persuasivas de Mr. Dillingham Young.

Porque allí estaba las peinetas, el juego de peinetas que Delia admiró mucho tiempo en una vidriera de Broadway. Eran hermosas, de carey legítimo, recamadas de pedrería. Sabía que eran muy caras. Las había deseado con ahínco y sin la menor esperanza. Y ahora eran suyas; pero las trenzas que hubieran podido lucirlas no estaban ya. Sin embargo, oprimió las peinetas contar su pecho y dirigió una profunda mirada a Jim. De pronto dio un gritito al recordar que él no había visto aún su regalo. Abrió la palma de la mano, extendiéndola ansiosamente hacia él. El precioso metal parecía brillar animado por el ardiente espíritu de Delia.
-¿no es una preciosura, Jim? – Preguntó-, Anduve toda la ciudad para conseguirla, me imagino que desde este momento consultarás la hora cien veces por día. Dame tu reloj. Quiero ver cómo queda con la cadena.
En lugar de obedecer, Jim se tumbó en la cama, con las manos detrás de la cabeza, sonriendo.

- Delia- dijo-, dejemos nuestros regalos de navidad y guardémoslo para más adelante. Son demasiado hermosos para usarlos ahora. Yo vendí el reloj para poder comprar tus painetas… Y ahora, supongamos que pones a cocinar las chuletas.
Los Reyes magos, como se sabe, eran hombres previsores y maravillosamente sabios, que trían regalos a los niños. Ellos inventaron el arte de regalar cosas en navidad. Siendo tan sabios, sus regalos serían sabios también y tal vez existiría el privilegio de cambiarlos si eran repetidos… yo he relatado aquí la aventura de los niños locos en un pisito, que insensatamente sacrificaron el uno para el otro los mayores tesoros de su casa. Pero de una palabra final para los sabios de estos días, dejemos dicho que de cuanto entregan y reciben regalos, los que son como ellos son los más sabios. En todo son los más sabios. Los verdaderos Reyes son ellos.

O´Henry
Los regalos prefectos
14 octubre de 1933

LO MAS CERCA AL CIELO

2009-08-12T07:30:00.000-07:00

UNA MIRADA OCULTA A CAJABAMBA

2009-08-06T07:41:00.000-07:00

Cada vez que pienso mis razones, mis buenas razones de por qué estoy por acá, se presenta el rostro de esta señora dueña de este paisaje, con los años aprendí que lo mejor de la vida es dar más lo que uno puede conseguir o recibir, la vida te recompensa de otra manera… es 30 de julio subiendo en esta mañana por las calles de la provincia de Cajabamba – Cajamarca con una maldita gripe que me acompaño desde lima con poco aliento para caminar pero deseando encontrar un lugar donde pueda pintar llegue a esta casa, son esos lugares que saben que existen solo para ser pintadas.

Cuando lo vi sabia que ya no tenía que buscar más, son las 10: 00 am solo pensaba en comenzar el ritual de sacar lo necesario, junto a unas flores y un poco de agua comencé a pintar…

Son las 2:30 pm, escucho una pequeña vos que me dice Joven no se olvide de pintar aquellas ramas… pasa unos momentos y otras voces jóvenes perdona por interrumpirlo pero me gustaría que me digiera de que color puedo pintar esta cabra, era 2 niños que me trajeron un trabajo del colegio y me solicitaban un consejo sobre de que color pudieran pintar su cabra, Me alegro que lo hicieran más por que ya no me sentía solo. Después de estas pequeñas historias sabia que tenía que acabar este cuadro, son 4:00 pm la dueña del paisaje se acerca para ver lo que estaba pintando después de su conformidad. Era hora de llevar mi cuadro al Club Arco Iris.
Son 11:00 am del 1 agosto subiendo nuevamente a encontrar esa casa llevando mi cuadro. Tocando las puertas hasta que salió la señora dueña del paisaje... En un rato más salgo para lima le dije y se que este cuadro pertenece a este lugar me gustaría que se quede con usted se la regalo señora.

No es necesario comentar sus palabras o lo agradecida por el detalle… creo que los grandes momentos con la que puedo recordar de esta experiencia es ver la felicidad y alegría reflejado en sus ojos. Y lo mejor justificar esta pequeña historia.

ESCAPE - El Comercio

2009-07-28T15:34:00.001-07:00

Publicación

Cuarenta y ocho dibujos eróticos

“69 “es el nombre de una reciente publicación donde se copilan cerca de cincuenta dibujos eróticos realizados por doce artistas peruanos: José Luis Carranza, John Chauca, Jorge Miyagui, Luis Castellanos, Iván Fernández – Dávila, Robert Orihuela, Samuel Pintos, Jairo Robinson, Elizabeth López Avilés, Valía Llanos, Marcos Palacios y Jack Caballero.

El libro cuenta con anotaciones del ensayista Héctor Ñaupari. “Poseídos por el fuego pentecostal del erotismo, estos doce creadores nos llevan a buscar el sitio más umbrío para desatarnos o descubrirnos, señala Ñaupari.
“69 “. El libro ya se encuentra a la venta en las principales librerías del País.

DEL 28 al 69

2009-07-28T15:10:00.001-07:00

Tocando las puertas del cielo

No me gusta la quietud

A unos segundos del pecado

No me mires con odio

Mis buenas razones

Prólogo

69

Y en las bocas las lenguas enlazarse…
Pietro Aretino, Epilogo II, Sonetos sobre los “XVI “Modos, 1527

Héctor Ñaupari

En contra del saber común, la representación erótica es, en realidad, la profesión más antigua del mundo. En efecto, para hacer tangible el objetivo de nuestro deseo, para fijarlo en nuestra mente antes de poseerlo, hay que darle forma y contenido. A través del erotismo encarnado en una pintura, un grabado, un dibujo o una escultura, es que podemos encender el frenesí en los otros. A partir de esa imagen, ofrecerlo, adquirirlo, seducirlo o tomarlo por fuerza resulta su inmediata consecuencia. En resumen: el objeto de nuestra apetencia sexual, luego de mirada, debió ser representado en forma erótica para poder llegar a él. A su vez, éste necesitó de la representación para existir y conquistar derecho de ciudad.

En ese orden de ideas, del trazo desmesurado y amplio hasta la objetividad, de las cavernas, a la precisa filigrana del formato digital; desde las explicaciones ilustradas de Guilio Romano y Marcantonio Raimondi hasta las historias ilustradas del Marqués de Sale y de John Cleland, y de ellas al noveno arte – el cómic – que consagra a Milo Manara, Horacio Altuna y Paolo Serpieri, el dibujo erótico se ha dedicado devotamente, durante siglos, a adorar el carácter sobrenatural del placer sexual. Lo sacro – corpóreo, con sus deidades elementales (los “dieciséis modos” de Romano y Raimondi) así como sus infinitas variedades, han representado en todo momento una amenaza directa a todo lo establecido y políticamente correcto. Sus opositores no han escatimado censuras, hogueras, prisiones, ejecuciones o términos deleznables para neutralizar, destruir o encanallar a sus fieles y supremos sacerdotes.

En ese filoso y triple límite de la adoración, el escándalo y la cesura, por la que anduvo desde siempre la representación de lo sexual, se encuentra ahora el libro que prolongamos – sugestivamente titulado 69, diáfano ejemplo de la existencia de una erótica numérica – que reúne los excelentes trabajos de doce jóvenes artistas: Jack caballero, José Luis Carranza, Luis Castellanos, Jhon Chauca, Iván Fernández – Dávila, Elizabeth López Avilés, Valía Llanos Llacza, Jorge Miyagui, Robert Orihuela, Marcos Palacios, Samuel Pintos y Jairo Robinson.
Poseídos por el fuego pentecostal del erotismo, estos doce creadores nos deleitan, nos insuflan de pasión, nos llevan a buscar el sitio más umbrío para desatarnos o descubrirnos. En otras palabras, nos ponen.
Veamos. En la aceptación de Quitanilla, los dibujos de jack Caballero rezuman fuerza e intensidad animal. Con la luz helada y lúgubre de Otto Dix por el guía, los dibujos de José Luis Carranza reinventan al divino Marqués y añade algunas noches a las 120 jornadas de Sodoma. los trazos profundos y oscuros de Castellanos reculan entre la imaginación y la contemplación. Por otro parte, la brillantez de Jhon Chauca y su escarceo (¿o reinvención?) de las más conocidas pinturas del renacimiento son desafiantes en su insolencia creativa. Mis ojos se detuvieron sobre todo en el pie fetiche y la mano que lo toca y señala: deliciosa manera de establecer lo sexual sagrado.
Iván Fernández - Dávila es clásico, por lo contemplativo y sucio, como debe ser el sexo febril y arriesgado. Sus turbadoras doncellas demuestran su deleite por las nalgas aduraznadas y firmes.
Valía Llanos Llacza nos conduce por el surrealismo erótico del mejor Dalí. La poesía de sus dibujos nos deja llevar hacia tierras incógnitas, nuevas y por supuesto plenas.
Elizabeth López Avilés explora el fetichismo esencial por excelencia: el pie femenino. Descalzo o entrevisto apenas en el calzado, merece mi especial atención el húmedo pie que se asienta en la grifería de la tina, y que deja adivinar el frenesí masturbatorio o la ansiedad ante la llegada del amante. En su línea, Jorge Miyagui nos ofrece el sincrético balance del erotismo popular y del siempre bien apreciado hentai o manga erótica japonesa.

A su vez, marcos Palacios concentra el delicado trazo de Guido Crepax y su gusto por la desnudez apenas ataviada de los inmisericordes hilos dental. Robert Orihuela, por su, parte, nos da la certeza de lo sagrado femenino: en la belleza de sus dibujos se explica porqué los Heliastas absolvieron a Friné y nos legaron el asombro ante la vida imagen de afrodita. Samuel Pintos nos da algunas carnales variantes de las posturas sexuales, en tanto que preguntas y acciones que nos subyugan y acometen. Por último, tributario de Modigliani, Jairo Robinson nos envuelve en la frontalidad sexual de sus hermosas, mujeres, desnudas y dispuestas.

Dándole a este libro, 69, mi más fervorosa recomendación, les dejo la siguiente advertencia: sumérjanse en sus páginas, extiéndale como ofrenda su poderosa imaginación, y acepten la invitación a la lujuria más pura que sus autores les ofrecen.

Santiago de surco, 12 de marzo de 2009

ALISTANDOME PARA UN NUEVO VIAJE

2009-07-17T08:44:00.001-07:00

V ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POESIA 2009

2009-07-07T10:10:00.000-07:00

http://vencuentrointpoevisual.blogspot.

Espacio en el que se podrá visitar

V ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POESIA VISUAL

VENEZUELA 2009

PORQUE EL TIEMPO PASA SOLO UNA VEZ...

2009-06-21T12:42:00.000-07:00

RESIDUOS.PROCESOS ARTÍSTICOS

2009-06-04T08:48:00.000-07:00

RESIDUOS.PROCESOS ARTÍSTICOS
Exposición colectiva

Siendo concientes de nuestra situación global e individual como seres vivientes de nuestro planeta y como contribuyentes a los diversos cambios climáticos que en ella se están dando, les presentamos la exposición RESIDUOS.PROCESOS ARTÍSTICOS, exposición colectiva (pintura, escultura, video, audio e instalación) con la participación de 15 artistas como: Carlos Risco, Carolina Casusol, Christians Luna, Fernando Amorin, Fiorella Gonzáles Vigil, Guillermo Medrano, Lucía Monge, Luis Felipe de La Riva Agüero, Miguel Baca, Milena Golte, Mónica Giraldo, Robert Orihuela, Renzo Ortega, Rosario Bertrán y Víctor Acosta.

RESIDUOS.PROCESOS ARTÍSTICOS se inaugura este viernes 5 de junio a las 10:30am en La Galería del Ficticio Espacio de Arte La Fábrica Tomada del Proyecto Cultural Noviembre. La muestra bajo la idea original de Elvis Mendoza y la curaduría de Felipe Mayuri Poma estará abierta al público en general hasta el 12 de junio.

Organización y curaduría: Elvis Mendoza y Felipe Mayuri Poma.

Fecha: Inauguración el viernes 5 a las 10:30am y abierto hasta el 12 de junio del 2009.

Lugar: Galería del Ficticio Espacio de Arte La Fábrica Tomada del Proyecto Cultural Noviembre.

Dirección: Av. Las Viudas Mz. H-13 Lte. 6-A Delicias de Villa – Chorrillos. Tomar buses de la línea 31 en la Av. Huaylas y bajar en el ex – cine Lima..

Informes:proyectoculturalnoviembre@hotmail.com, felipe.mayuri@gmail.com o a los teléfonos [511]991313286 (Elvis), [511]991060605 (Felipe).

SIN PALABRAS !!!

2009-05-24T08:40:00.000-07:00

AGRADECIMIENTOS

Interesante propuesta siempre aprecié los tejidos peruanos, ya sean del arte precolombino o de la artesanía contemporánea, pero jamás vi que desarrollaran la técnica para propósitos artísticos propiamente dicho.
Roberto Escobar.

Muestra muy interesante, por su inspiración y su realización. Muchos símbolos se descubre; vida, universalidad, infinito, los colores y el dibujo hallan mucho también. “Dormir es una obra maestra” es mi cuadro preferido, los ovillos de lana “constelación” de muestra una imaginación y un sentido profundo del universo donde vivimos.
Flancoire Dwaey

P.S quel dommage que l´imitation resseble a un faire part de déces! Du blane curdé de noir, e´sb fúnebre !
Et la page en noer est illisible, surtart les y dermier paragrafhas et le nom de l´agamisitem “curador independiente” : il ne mérite pas ala!
F.D

Un trabajo donde demuestra mucha capacidad imaginativa, técnica, y de cómo, también se puede hacer arte y del bueno, con artículos tan nuestros como el telar, la unión con la hoja de coca, el óleo y por sobre todo tu imaginación, tu creatividad de artista.
Aldo Bett

Hola amigo quitamos una letra de la Alianza de la pintura paisaje infinito de la costa y sólo quedo aisaje infinito de la cost
Completar por favor, lo siento.
Me encanto es muy hermoso
Lourdes Matos

Ud. es un “pequeño “HACEDOR de una obra, así como el gran HACEDOR hace su obra con cada uno de nosotros.
Bellos mensajes místicos en sus tejidos como los teje muestra vidas el gran TEJEDOR.
Bismarck Rojas de la Puente

Me encantó muchísimo la imaginación, más que todo la creatividad que usted tuvo para representar lo que pensaba… sobre todo representar los edificios atrás y pueblos antes…
Muy bueno.
Cintia
Estudiante de Urbanismo

Me ha impresionado la manera de unir el pasado con nuestros días a través del tejido hecho arte.
Jesús Villanueva

A cuanto el cuadro de los ovillos… sobre todo la bola celeste… increíble. Realmente increíble!!!

Firma: La oveja

Entre tantas “muestra” culturales que dicen presentar creatividad, ésta es un pilar que salva la categoría artística del olvido en el que esta cayendo.
Carla Bhayre

Que hermoso ver el arte, en diferentes aspectos, esa mezcla de hilo, pintura involucrando en nuestras vidas y en este tiempo, difundiendo la cultura.
Elizabeth Román

Querido: Robert
Quisiera darle mis felicitaciones por estas magnificas obras de arte por ese toque que les das a las pinturas, mezclando muy bien los objetos que has usado en tus obras, es realmente algo nuevo para mi ver este tipo de obras de arte, creo que en general nos acostumbramos a lo clásico, pero usted ha hecho, a usado otro método muy bueno, dándole otra perspectivas mezclando nuestro pasado con lo contemporáneo.
Michelle Dextre

Cada día me sorprendo como es que nuestros sueños nos transportan a un mundo no imaginario y como ellos mismos reflejan quienes somos. Un mundo bajo sobras corrompida por la noche. Bajo la mirada de Morfeo representando nuestro mundo con los ojos cerrados. Me agradó “Dormir es una obra maestra” Refleja y nos encuentra con nosotros mismos.
Fran

Sinceramente me impresionó demasiado, más aún el ser Peruano, como nuestra cultura y patria va progresado y demostrando más nuestra IDENTIDAD. Reitero mi admiración y orgullo de ser peruana.
Marielle Margarita Velasco

He visto estas obras de arte y me parece alucinante el trabajo en los detalles y que se quiere transmitir con ellos. No hay más que decir.
Jean Pierre

Nunca había visto algo como esto, me parece una buena opción mostrar a la gente estas buenas obras y así continuar diciendo que somos tan creativos.
L´art de vivre
Francois

Robert, superbe! Tu filosofía de vida está en ti y en tus textiles
Carla Guerrero

Robert, me encanto tu exposición es original, juega con los telares sigue haciendo muchas más exposiciones…
Mercy Alvarado

Superbe !
Magnifique!
J´adore ca!
Es realmente arte!
Mayra Nuñez

Estimado Robert muchas felicitaciones, por está excelente muestra, es muy grato ver alguien que realmente merece estos éxitos lo consigue y ver además que lo nos transmite no pasa ni pasará inadvertido para nuestro pequeño pero profundo mundo del arte.
Miguel Vílchez

UN ALTO A MI VIDA COTIDIANA

2009-05-21T10:07:00.000-07:00

Buzón del tiempo

En el buzón del tiempo se deslizan
La pasión desolada / el goce trémulo
Y allí queda esperando su destino
La paz involuntaria de la infancia /
Hay un enigma en el buzón del tiempo
Un llamador de dudas y candores
Un legajo de angustia / una libranza
Con todos sus valores declarados

En el buzón de tiempo hay alegrías
Que nadie va a existir / que nadie nunca
Reclamará / y acabarán marchitas
Añorando el sabor de la intemperie
Y sin embargo / el buzón de tiempo
Saldrán de pronto cartas volanderas
Dispuesta a afincarse en algún sueño
Donde aguarden los sustos del azar.

Mario Benedetti
2000

Mayo -2009

Un alto a mi vida cotidiana
Dejó de existir hace unos días, solo tengo este poema que solo hurto para dedicarlo con sus mis palabras, esas mis palabras…

Señales de humo

Cuando estás en el filo de lo oscuro
Y le rindes honor desde tus huesos
Cuando el alma purísima del ocio
Pide socorro al universo inútil
Cuando subes y bajas del dolor
Mostrando cicatrices de hace tiempo
Cuando en tu ventanal está el otoño
Aún no te despidas / todo es nada /
Son señales de humo / apenas eso

Tu mirada de viaje o de desiertos
Se vuelve un manantial indescifrable
Y el silencio / tu miedo más valiente /
Se va con los pajaritos de la aurora /
De todo quedan huellas / pistas / trazas
Muecas / indicios / signos / apariencias
Pero no te preocupes / todo es nada
Son señales de humo / apenas eso

No obstante en esas claves se condensa
Una viaja dulzura atormentada
El vuelo de las hojas que pasaron
La nube que es de ámbar o algodón
El amor que carece de palabras
Los barros del recuerdo / la lujuria /
O sea que los signos en el aire
Son señales de humo / pero el humo
Lleva consigo un corazón de fuego.

Mario Benedetti
2000

SOLAMENTE ME PREGUNTABA...

2009-05-17T09:29:00.000-07:00

En un tiempo no podía comprender por qué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender cómo pude estar engañado hasta el extremo de preguntar. Pero no es que me engañe. Preguntaba solamente.

Franz Kafka

JUGANDO CON LA INMORTALIDAD

2009-05-16T08:22:00.000-07:00

No se puede escribir sin recordar, más si lo aprendido en el arte
es un auto aprendizaje, un dominio, un desarrollo
y perfeccionamiento de la técnica en un auto aprendizaje que lo
descubre cuando uno es artesano en el sentido más primitivo del
significado y es más gratificante si tienes a tu lado a un artista y artesano
como mi padre Alejandro Orihuela.

Vejez – Ser.-

El límite de nuestra vida se manifiesta bajo signos que nos vuelven a etapas indefensas como la infancia, pero después de haber visto “todo “. El aire que respiramos nos añeja, a su vez las energías de nuestros sentimientos se tornan más pausadas y pacientes, en alegrías y tristezas, en el amor y en la indiferencia, mientras el mundo también muta en nuevas formas, naturales y artificiales.

La vejez nos hace ganadores de una sabiduría maravillosa sustentada en la experiencia, son libros vivientes de épocas imposibles de revivir. Pero, ningún documento, video, audio, ni aparato virtual o tecnológico puede traer las descripciones que junto con los años acompañan las emociones humanas; evidencias vitales para cualquier búsqueda de la acción del hombre y la mujer sea fortalecida como protagonista de nuestra historia.

Vejez – Arte.-

La muestra reivindicar las actitudes de la gente hacia los ancianos, y que no pasan desapercibidas entre nosotros. ENSAYO SOBRE LA VEJEZ congregan siete artistas que dialogan mediante la imagen hacia tiempos futuristas, donde la humanidad es desdoblada y reproducida en aparatos tecnológicos. Pues aquí nos recrean momentos protagonizados por valiosos seres de avanzada edad.

Desde visiones nostálgicas, paisajes metafóricos, escenas y situaciones perennizadas como fotografías para el tiempo, donde el mensaje es claro e inquietante en instantes en toda su estructura. Aquí surgen preguntas, desde sociológicas y artísticas ¿qué queremos comunicar retratando la ancianidad? ¿Es la vejez la máxima expresión pura del hombre y la mujer en experiencia y sabiduría? ¿Cima de nuestros límites? Quizás también sientan lo mismo que sintieron los grandes maestros como Manet (1832-1883) al pintar al The Ragpicker (El trapero) o al ahora viejo Lucian Freud con su Autorretrato Desnudo, cuadro tierno y devastador a la vez siendo un gesto hacia la soledad del ser longevo en su intimidad.

Solamente diremos con nuestras miradas en los cuadros de esta muestra, que los ciclos de la vida desde el hecho de ser concebidos tienen esa importancia del sobrevivir, tengamos la edad que sea y que cada etapa es creadora de recuerdos, hechos y sentimientos que nos harán personas llenas de vida, hasta cuando el cuerpo resiste.

Felipe Mayuri Poma
Curaduría